— Мелкая какая-то, блонда. Я её не знаю и была слишком укурена, чтобы поболтать. Она сбежала от него прям в труселях. Наши даже видос сняли.
— Ваши это кто?
— А почему ты так ей интересуешься?
— Кто снял видео? — рычу.
— Горкин.
— Блядь... ладно, ясно всё. Пока.
— Пит! — орёт девчонка, но я уже кладу трубку.
— И что делать будем? — напряженно спрашивает Рамиль. — Горкин это пиздец. Он мог уже всем разослать.
— Ты же наебениться хотел, — судорожно соображаю, — признайся, малышка Мира тебя зацепила.
— Да.
Ого! Быстро признался.
— А насчет Горкина... вряд ли он дал этому ход. Мы уже были бы в курсе. Наши не умеют держать рот на замке. Наверняка Ангус уже вынашивает план мести нашей блондиночке, и видео будет его козырем. Знатно она его обломала.
— И у меня есть план, — Рам быстро разворачивается и на всей скорости несётся в сторону резиденции Гусева.
Съезжаем на сельскую дорогу. Нас трясет пиздец. А потом Алимов заезжает в лес. Глушит мотор.
— И чё? По грибы собрался? — рычу.
— Нас не должны спалить, — Рам выходит, — резче давай!
— Ты что хочешь-то? Тут комары одни!
Шлёп!
Убиваю кровососущего паразита прямо на шее. Мерзость!
— Ангус сейчас напуган и зол, — говорит Рам, продираясь сквозь лесные дебри.
Сквозь деревья мелькает огромный особняк с коваными воротами.
— И? Говори понятнее, блядь.
— Он сто процентов выкинул вещи Миры в мусорку.
— Почему ты так решил?
— Утырок также поступил с вещами Ксюхи. Он трусливый слизняк, но чувствует себя безнаказанным. Возможно, какую-то вещь и оставит, но вряд ли...
Мы подходим к воротам. Быстро перемахиваем через них и бежим к мусорке. Она у противоположной ко входу стены. Там другие ворота, под охраной.
Бугаи Ангуса ржут и курят.
— Отвлеки их.
— Чё? — таращусь на Рамиля. — С ума сошел?
— У тебя язык подвешен, придумай чё-нить.
— Бляяя... ладно...
Взъерошиваю волосы, расстегиваю рубашку. Попробую сойти за одного из укуренных друганов Гусева. Вываливаюсь прямо к охранникам.
— Ребятули... — говорю заплетающимся языком, — утречка!
— Ты кто? — охранники напрягаются.
— Я тут проснулся... а где туса? — корчу обдолбыша, пока Рам крадётся к мусорке.
Бугаи переглядываются.
— Так кончилась уже... вали отсюда, пока боссу не доложили. Тачка где твоя?
— Ой, а я... мне нехорошо, — корчу тошноту.
Мужики отпрыгивают. Боятся, что их дорогущие костюмы испорчу. Я продолжаю гримасничать и вижу, как друг крадётся обратно. А в его руках вещи.
— Ну, я пошёл! — качаясь, шагаю к воротам и выхожу прочь.
Вроде пронесло. Возвращаюсь к машине. В крови пульсирует адреналин. Давненько мы не вляпывались в приключения. Но это бодрит!
— Достал? — гляжу на друга.
— Да, — он протягивает мне крошечные порванные джинсики, небольшую мобилу, студенческий билет.
— Мирослава Ильина. Малышка, — провожу пальцами по фотографии.
Такая красавица. Даже серьёзная, она безумно привлекательная девочка. Сладенькая...
— Хочу её, — хриплю.
— Завтра вернём ей шмотки, у тебя будет повод подкатить, — скалится Алимов.
— Сам-то прям не хочешь... мне-то не пизди. Я тебя, как облупленного знаю, Рам.
— Хуй знает, — закуривает, — хочу с Ангусом разобраться. Он на Мире не остановится.
— И мы можем её защитить! Ты же сам предложил сделать её нашей...
— Фиктивно, — бормочет он, — вчера нашло просто. Она же не будет с нами двоими встречаться.
— Почему?
— Ты нормальный?
— А что такого?
— Долбанулся, Пит?
— Ну так если это фиктивно, то какая разница? — парирую.
