Снимаю с плеча сумочку и кладу в кресло поверх пиджака клиента. Вытаскиваю из уха серьгу, подхожу к столу, приседаю и выбираю ракурс, с которого наша с Филиасом поза будет просматриваться так, как это необходимо.
Помимо естественности позы нужно ещё учесть, чтобы по изображению на видео можно было определить личность клиента, но нельзя было понять, что он спит. И ещё нужно, чтобы в кадр ни разу не попало моё лицо, только рыжие волосы.
Представляю перед собой в воздухе трёхмерную проекцию, как учил меня господин Нирз, и двигаю серьгу с места на то туда, то сюда.
А когда с установкой камеры, наконец, покончено, решаю уложить клиента. Подхожу, надеясь, что мешанина из всего того, что выпито Филиасом в казино и после, заставит его проспать достаточно долго и крепко.
- Эй, красавчик, ты спишь? – кладу руку на его плечо и несколько раз толкаю. Но он никак не реагирует. – Значит, спишь.
Полушёпотом отвечаю я на собственный вопрос и рывком переворачиваю клиента на спину…
- Ох, ты ж!.. – шарахаюсь в сторону и ругаюсь так, что если бы меня услышал отец, его хватил бы удар.
На миг впадаю в ступор. Не могу поверить… Не хочу верить в то, что вижу.
- О, господи! Господи… – зажимаю рот обеими ладонями, заглушая возглас.
Филиас Ферган лежит передо мной бездыханный. Его лицо – безжизненная серо-зелёная маска. Его рот слегка искривлён, словно искажённый в болезненной судороге. А в уголке почерневших губ висят застывшие хлопья пены.
От нахлынувшей волны ужаса меня начинает трясти и в глазах темнеет. Пятясь, отступаю ещё дальше.
Он что, мёртв?! Правда, мёртв?!
Пока я строила план, сидя на ободке унитаза, кто-то проник в комнату и убил его? Нет, это невозможно!
Стоп! На его губах пена! И, судя по полупустому бокалу, он пил вино.
Неужели мой работодатель намеренно подставил меня?! Но зачем ему? Почему только сейчас?
Может, отравленное вино предназначалось нам обоим?
А если в кубике, что лежит в моём кармане не снотворное? Если там вещество, нейтрализующее яд?
Нет, это уже паранойя! Зачем кому-то травить меня?
Чёрт, что же делать?!
Растираю пальцами лицо и виски, пытаясь привести себя в чувства.
Глупый вопрос! Как это, что делать?!
Драпать отсюда как можно скорее и как можно дальше! Только…
Только сначала стереть отпечатки со всего к чему прикасалась.
Очертя голову бросаюсь в уборную, хватаю полотенце и тщательно протираю кран, раковину и дверные ручки с обеих сторон. Возвращаюсь в комнату, попутно проходясь полотенцем по всему до чего, как мне кажется, дотрагивалась.
Справившись, подхожу к креслу, хватаю сумку и на автомате запихиваю в неё полотенце. Вешаю на плечо и замираю.
Такое чувство, будто я что-то забыла.
Взгляд падает на пиджак теперь уже покойного Филиаса.
Точно! Деньги! Я помню, что у господина Фергана в кармане была некоторая сумма. Ему она уже не понадобится. А мне, наверное, не стоит, удирая с места преступления, расплачиваться личной денежной картой. По ней вычислят очень быстро.
Аккуратно нащупываю карман, просовываю руку и достаю всё, что есть. Около сотни галаксов наличными, визитку и паспорт межпланетного образца. С чипом-идентификатором.
О, боги! Значит, ли это, что мой клиент не землянин?
Машинально бросаю в сумку деньги и визитку, и открываю паспорт. Чип-идентификатор выстреливает в воздух голограмму.
Внешний вид, имя, раса, родная планета.
Глаза слезятся, но я всё равно умудряюсь прочесть:
