За несколько месяцев до этого.
Россия. Тамбов.
Сергей.
Дородная женщина, вздрогнув бюстом, как отгоняющая слепней и оводов лошадь, обворожительно улыбнулась.
– Ах, Сергей! И на кого же вы нас бросаете? – Громыслава Никитична – главный бухгалтер филиала, была весомой женщиной. По ее собственным словам, происходила она чуть ли не от великопольских князей, о чем говорило и имя. Но злые языки утверждали, что если в Никитичне и есть что-то княжеское, то лишь то, что ее предки явно таскали на себе княжеские пушки. Но что бы не говорили злые языки, они говорили это тихо, оглядываясь.
Борис Петрович – глава филиала банка, доводился Никитичне родным племянником, и находить себе геморрой на ровном месте дураков не было.
Сергей посмотрел на ласково улыбающуюся Громыславу и вспомнил прошлый декабрь. Грохочущая на весь кабак музыка, запах алкоголя и духов. Громыслава Никитична в платье в пайетках в обтяжку и принявшая не безразмерную грудь почти литр коньяка. Кто ворожил Сергею, Бог или дьявол, но уберег он тогда разведенного сотрудника от алчущих лап и губ поддатого главбуха.
Борис Петрович – руководитель филиала солидно постучал вилкой по столу.
– Господа! – Сергей внутренне подобрался, как любому виновнику торжества ему хотелось только одного, чтобы все это наконец-то закончилось. Как угодно. Хоть увольнением, хоть расстрелом, но закончилось. Борис Петрович откашлялся.
– Сергей! Дорогой ты наш, Сергей Петрович! Я очень рад, что московское руководство по заслугам оценило твои таланты, но… Без тебя нам будет нелегко… – Сергей скромно пожал плечами, баюкая в руке пластиковый стаканчик с красным вином. Повисшая пауза не оставила путей к отступлению. Чувствуя себя куклой на радиаторе свадебной машины, Сергей проглотил комок в горле.
– Спасибо вам всем! Это и ваша заслуга! Это вы и учили, и помогали, и давали возможность развиваться! Спасибо вам… – все дружно зааплодировали и, неслышно чокнувшись пластиковыми стаканчиками, выпили. Борис Петрович, неодобрительно взглянув на выпивающих подчиненных, сел за стол и воткнул вилку в салат «оливье».
Россия. Тамбовская область.
Трасса мотокросса.
Повинуясь решительному взмаху руки, спортсмен на бледно-желтом «эндуро»5 притормозил возле плотного парня в спортивном костюме. Сидящий на мотоцикле нетерпеливо подгазовывал, всем своим видом показывая желание как можно быстрее вернуться на трассу. Парень в спортивном костюме слегка пристукнул ладонью по шлему гонщика.
– Артем, блин! Хрен ли ты делаешь? Ты в шестом повороте не жопами пихаться должен, а ехать! Понимаешь, нет? Ехать! – тренер указал пальцем на руль, – Газ – вот у тебя! Открывайся! Это мотокросс, а не балет! Тебя сожрут к херам на кубке! Понял? – тот, кого назвали Артемом, утвердительно качнул шлемом. Выбросив из-под заднего колеса комья земли, мотоцикл выпрыгнул на трассу и едва не встал на заднее колесо, но, повинуясь гонщику, выправился и покатил, подпрыгивая на неровностях.
Тренер щелкнул кнопкой секундомера и оглядел трассу, по которой носились полтора десятка мотоциклов. Гонщик на бледно-желтом мотоцикле, обойдя нескольких соперников, выкатился на короткую прямую и со всего маху влетел в вираж.
