«Билет в один конец», – мысленно усмехнулся Егор.
– Так что иди. Служи…
Кабаев нервничал. Жалеет, наверное, что сорвалось с языка лишнее насчет «шишек».
– Когда все уляжется, перетащу тебя обратно в Кольцо при первой же возможности, – пообещал Кабаев. Не очень, впрочем, уверенно.
Егор поблагодарил подполковника: как ни крути, а есть за что. Взял паспорт и вложенный внутрь пропуск.
Вышел.
В паспорт он заглянул уже на улице. Ну да, все было, как и должно быть. Поверх штампа столичной регистрации, которую, многие по старой въевшейся в мозги привычке называли пропиской, стояла отметка «Аннулировано». С подписью Кабаева, между прочим. «Ка» и «бэ» с длинными размашистыми хвостиками-росчерками. Рядом служебная отметка «Восточный сектор, участок «РВ-СО-58»», перечеркнутая от руки жирным крестом. «РВ» – значит «Рязанские Ворота. «СО-58» – «Спецотражатель-58»
Ниже синела блеклыми казенными чернилами стандартная рабочая виза. Под визой тоже красовался подполковничий автограф.
Еще ниже – оттиск печати, на котором четко проступало неблагозвучно сокращенное название нового места службы «Железнодорожн.». Под печатью – незнакомая закорючка.
Между жестких страниц паспортины торчал желтый листок. Тоненькая такая плохонькая бумажонка. Однодневный пропуск, обеспечивающий беспрепятственный проход по прилегающим к МКАДу районам Москвы. Рабочей визы Форпоста для этого было недостаточно. С ней заходить дальше Курского вокзала Егор не имел права. Рабочая виза – это все-таки не аннулированная прописка, которая позволяла безбоязненно бродить по всей столице. Любая рабочая виза ограничивала передвижение ее обладателя местом жительства, местом работы и кратчайшим путем между этими двумя пунктами.
– Ваш-ументы… – над ухом раздался чей-то пренебрежительно-невнятный голос.
– Что?
Егор поднял глаза.
Да уж… Вашу… менты…
Перед ним стоял полицейский патруль. Трое. Молодые, наглые. В легких бронниках, с короткими «огрызками» АКСУ в руках. Да уж, полиция…
Таких вот, с позволения сказать, стражей порядка долго и упорно переименовывали в полицейских, но толку-то? Мент – он и в Африке мент. А уж сейчас – и подавно! Ну кому, в самом деле, нужна сейчас нормальная профессиональная полиция?!
Дубинок, баллончиков со слезоточивым газом и прочей чепухи московские менты-полисмены больше не носили. Зачем, если можно сразу стрелять на поражение? На широких ряхах патрульных застыли самодовольные ухмылочки. Один жует жвачку. Он-то и заговорил с Егором. Надменно так, презрительно.
Прижав резинку зубами, полицейский выцедил снова, чуть более разборчиво:
– Документы? Ваши… – так выцедил, будто сделал великое одолжение одним лишь своим соизволением заговорить.
Егор вздохнул. Он и шагу ступить не успел от офис-штаба сектора, а эти трое уже тут как тут. Явились, блин, не запылились! Впрочем, ничего удивительного. Наверное, человек, потеряно пялящийся в собственный паспорт, выглядит подозрительно. А у ребят в полицейской форме на все подозрительное глаз наметан.
– Документы, говорю. Оглох, что ли? – мент с жевательной резинкой во рту ткнул Егора автоматным стволом в живот.
Тычок оказался болезненный. Профессиональный. Ох, пустить бы обратку, врезать гаду в рыло, да так, чтобы подавился своей жвачкой. А нельзя… Положат сразу, на месте. Да еще и поощрение от начальства получат за грамотные и самоотверженные действия при ликвидации опасного нарушителя правопорядка.
