Пока наш кофе медленно капает в две черные чашки он возвращается на свое место.
Беру сахарницу, чтобы сразу добавить в свою две ложечки.
- Мне без сахара, - слышу его.
- Я помню, - отзываюсь, сожалея об этом.
Ненавижу эту память.
- Решил уточнить.
- Хватит, - резко оборачиваюсь к нему.
- Что именно?
- Ты позвал меня за тем, чтобы я играла роль на публике. Я согласилась и не планирую выступать против, показывать капризы. Но тут, вне публики ты не будешь подходить близко и позволять себе что-то большее, даже подобные провокации.
Он скучающе выслушивает мою тираду и с такой же ленцой отвечает.
- И весь этот монолог, потому что я предложил помощь с машиной, так как сам хотел кофе?
Конечно, если подумать, то возможно я себя накрутила и он пытается показать мне то, что я слишком высоко подняла свою значимость, но все это чушь. Я не идиотка.
- Можешь тут ерничать и пытаться унижать подобными финтами, но я тебя слишком хорошо знаю, Багров.
На его лице появляется улыбка из тех, что больше раздражают, но свое настроение я оставляю при себе.
- На самом деле правила мы не обсуждали. Но прикасаться к тебе по личной инициативе я не стану и более того не планировал этого делать. Поэтому угомонись.
Встает и подойдя вновь как мне кажется близко слишком забирает свою чашку проклятого кофе.
Дела тоже самое и усаживаюсь напротив мужчины.
- Как тебе дом? – задает не совсем ожидаемый вопрос.
- Красивый. Но он не твой.
- Естественно. Не мог же я привезти тебя в свой, если там есть хозяйка. Двигать ее вещи и так далее…
Я не дышала. Будто комок застрял в горле и мне бы закашляться и выплюнуть его, но я намеренно сдерживала его, чтобы он чуть дольше меня душил.
Тот дом… Конечно, он привел ее туда и детскую они сделают в комнате на углу, куда попадает больше всего солнечный свет. Куда удобно прийти посреди ночи, если малыш вдруг заплачет, потому что ровно напротив комнаты родителей.
В руке кофе, обжигающее пальцы. Мужские губы напротив шевелятся, что-то мне говоря. А я… я не слышу. Я кричу внутри, потому что мне больно.
- … поняла? – все что долетает до меня, когда я все же сглатываю противный ком обид и начинаю слышать.
- Да, - но что я должна была понять, мне было неизвестно. – Тебе, наверное, уже пора?
- Прогоняешь?
- Хочу остаться одной. Не с нами же ты будешь жить.
Зачем я это делаю? Интонация моего вопроса была провокационной, потому что я не сдержала себя и если он ее уловил, то…
- А с чего ты это взяла?
- Стас, нет.
- Представь, журналисты, узнав, что холостяк Багров женится придут посмотреть, где живет «счастливая пара». А тут я, приезжаю и уезжаю пару раз в неделю.
- Что за бред? Ты же не Рики Мартин.
Стас начинает громко смеяться и нас прерывает вызов от охраны полагаю. Знакома с такой системой пока бывала у Стаса в гостях, раньше.
- Кажется мебель привезли, - сообщает и встает со своего места направляясь к двери.
Не понимаю, что мне делать. Может выгнать его? Или надавить на совесть по поводу невесты и ребенка?
Пока сидела соображала, началась бурная деятельность нескольких мужчин. Хождение по комнатам. Стас хозяйничал, указывая куда что нести, а я смотрела и видела совсем не то, что должна была. Какая же глупая все-таки моя голова, раз мне по-прежнему хочется думать о том, что не сбудется никогда. Но он рядом, и сохранять здравый смысл выходит совсем плохо.
Поднимаюсь наверх, когда все прекращается, а Багров не показывается на глаза. На долю секунды я думала, что увижу его рядом с дочерью, а он скажет, что она так на него похожа. Но я нашла его в детской.
