- Что?
- Он взял ее с собой после той поездки в Германию. Некоторое время они жили в моем особняке.
Я стискиваю ладони, глаза бегают по столу, перескакивая с одного предмета на другой.
Не знаю, как мне справиться с волной эмоций.
Для одного вечера слишком много информации и вся она такая, что не желает укладываться в голове.
Он специально говорил те слова, чтобы проверить, какой будет моя реакция?
Он не встречался с Юлькой, и та все мне наврала?
Я хватаю бокал с вином и выпиваю все до дна. Но мне мало.
- Можно мне еще вина? – прошу.
- Конечно.
Бергман вытягивает вперед руку, сверкнув дорогущими статусными часами и подливает мне алкоголь.
Хватаю бокал и делаю солидный глоток.
Еще раз пропускаю через мозг только что услышанное.
Не сходится. Что-то все равно не сходится. Но я не могу понять, что именно.
- Женя, с тобой все в порядке?
- Нет, - мотаю головой, - мне…что-то нехорошо. Я хочу уйти. Спасибо большое за ужин, но мне пора. Я…неважно себя чувствую.
- Я тебя провожу, - говорит он и тут же вызывает официанта.
- Не стоит, я не хочу, чтобы вы меня провожали. Я прекрасно доеду сама.
- Женя, не спорь пожалуйста.
Мой жалкий лепет на ступеньках при входе в ресторан тонет в уверенном и как всегда спокойном тоне Бергмана.
Не знаю, как это происходит, я слишком дезориентирована, но через секунду я оказываюсь на заднем сиденье Мерседеса рядом с ним.
Водитель трогается с места и тут же просит меня сказать адрес.
Недолго думая я называю адрес своей старой квартиры, той, в которой жила раньше и которая сейчас сдана.
Мы едем молча.
Кажется, Бергман не прочь поговорить, по крайней мере его взгляд все время обращен в мою сторону, но водитель словно молчаливая преграда между нами.
Мне хочется остаться одной, чтобы еще раз все обдумать. Сопоставить факты.
Наконец, пытка завершается.
Мы тормозим в знакомом мне с детства дворе и выходим на воздух.
Водитель остается в машине, а Бергман идет провожать.
- Как ты? – снова спрашивает Бергман.
- Немного лучше, спасибо.
Мы подходим к подъезду.
Бергман не делает попытки навязаться в гости, смотрит обеспокоенно. Видимо я и правда выгляжу неважно.
- Я…могу задать вам один вопрос, - все же решаюсь.
- Да, конечно.
- Вы…сказали, что к вам часто подходят с подобными историями. Ну, про беременности. А что, если бы кто-то из девушек не соврал? Вы разве…не проверяете? Я имею в виду не вы лично, а, скажем, служба безопасности?
- Представь, что будет, если я начну загружать свою службу безопасностями такими вещами.
- Да, конечно, я понимаю.
Оступаюсь, и Бергман тут же подхватывает под руку.
Его руки на мне и от этого так волнительно и жарко.
- Осторожнее, тут плохой асфальт.
Губы у самого уха.
По позвоночнику, прямо от шеи и вниз скользит рой мурашек, а потом все они концентрируются тяжестью внизу живота.
- Спасибо.
- Но ты другое дело. Конечно, ты была слишком молода, да и твоя сестра все объяснила вполне доходчиво. Несмотря на все это я попросил одного из своих людей проверить информацию. Он подтвердил, что ты соврала тогда. Жаль. Я сделал все, чтобы больше не думать о тебе. Но сейчас, когда вновь увидел, мне сложно сдерживаться.
Не успеваю оглянуться, как я оказываюсь прижатой к нему сильнее, чем позволяют приличия.
Меня обволакивает теплым туманом. Алкоголь, близость желанного мужчины и все эти слова. Что это, как не сон?
Мне нужно остаться одной. Срочно. Иначе я не знаю, что будет.
