Какой неприятный запах…
Невозможный просто…
Я лечу?
Или падаю?
Распахиваю глаза и упираюсь в горящий взгляд…
Что у него в руке?
Арматурина?
8. Глава 8
Он смотрит на меня горящими глазами, как зверь смотрит на загнанную и бьющуюся в предсмертных судорогах, жертву.
Одной рукой тянет мою сумку, в другой держит какую-то палку.
Спокойно – говорю себе.
Не двигаюсь.
-- Отдам тебе сумку. Мне просто нужно её снять, -- Пытаюсь говорить громко, но голос срывается и сипит.
Страшно.
Мычит и замахивается на меня…
Немой что ли – проносится в голове.
Судорожно думаю, в какую сторону лучше прыгнуть, чтобы не сильно досталось, но не успеваю…
Он резко отлетает и тянет меня за ремень сумки за собой…
Я плюхаюсь прямо на него….плашмя.
Начинаю визжать и пытаюсь подняться с распластанного подо мной, вонючего тела.
Кто-то берёт меня за талию и легко ставит на ноги. Я брыкаюсь и отбиваюсь. Контроль потерян полностью.
Высокий мужчина, хватает меня за плечи и сильно встряхивает: останавливаюсь и втыкаюсь своим взглядом в его глаза.
-- Трезвая что ли? -- смотрит на меня внимательным, цепким взглядом и принюхивается.
Отряхиваю его руки с себя.
-- Сколько времени? – на улице темно уже.
Руки липкие. Противно.
-- Первый час. Что делаешь здесь?
-- Уснула, кажется…-- пожимаю плечами.
Он высокий. Не просто высокий, а какой-то весь мощный, сильный. Мощная энергетика из него, так и прёт. Волосы короткие, глубоко посаженные непонятного цвета глаза. Взгляд цепляется за сломанный нос…и ухо. Боксёр, -- делаю вывод.
-- Посмотри всё на месте? – смотрит всё ещё недоверчиво. -- Тут рядом наряд стоит, знакомые мои, пойдём, заяву напишешь. Заберут этого…-- махнул подбородком в сторону бомжа.
Около него стоит ещё один парень. Не такой мощный, как этот, но и не хлюпик.
Меня трясти начинает от такой перспективки. Я весь день у них провела. Больше не хочу.
-- Нет, не буду писать. Устала. Я такси вызову и домой поеду. День был тяжёлый. Просто, по-видимому, села и отключилась. Спасибо. -- Говорю всё, что приходит в голову.
Только бы вырваться сейчас от всех.
-- Где живёшь?
Адрес говорю.
-- Рядом со мной живёшь. Давай отвезу тебя.
-- Я грязная, -- морщусь от брезгливости.
-- Не страшно. Идём. Всё равно домой еду.
Не хочу с ним ехать, но послушно иду за ним. Спас меня вроде как.
-- Этого куда? – доносится в спину.
-- Оставляй, уберёт кто-нибудь. – отвечает так обыденно, что жутко становится.
Открывает заднюю дверь «крузера» и достаёт бутылку воды. Моем руки. Молча. Он не спрашивает ничего. Смотрит только.
-- Садись, -- показывает на заднее сиденье.
Я сажусь. Он садится рядом.
Меня трясти начинает так, что зубы стучат…
-- Не бойся, я девочек маленьких не обижаю. Как зовут тебя?
-- Катя, -- не успокаивает меня его обещание.
-- Твоё? – протягивает мне пачку сигарет, второй парень, который садится за руль.
Беру пачку сигарет, которая лежала на скамейке и сильно сжимаю их в руках, ломая. Успокаиваюсь немного.
Он молчит, больше ничего не спрашивает. Смотрит только.
Я тоже на него смотрю. Не могу оторвать взгляд. Боюсь его.
Я всегда мечтала о сильном мужчине для себя. Но жила почему-то с рафинированными мальчиками. То музыкант у меня был с института, который требовал всегда кучу внимания к себе и ежеминутного обожания его талантов.
То Матвей…
Приехали быстро. Дороги пустые.
Останавливает меня прямо у подъезда.
-- В гости пригласишь?
Застываю…
-- Ну ладно, ладно, -- поднимает руки, -- всё понимаю. Телефон дай.
