Поскользнувшись в лугах, перелесках,
Солнца луч заплутал в облаках
волшебством предзакатного блеска…
И застыл, как на храмовых фресках…
Мир врачует Святитель Лука…
В небогатых декабрьских снегах
одиночным пугающим треском
метроном на промозглых стволах
темп диктует для съеженных птах!
Словно болью аукает резкой
при неловком движении редком.
Ворожит хитрый ветер в кустах.
Тихо сумрак – усталый монах —
проповедует мерзнущим веткам:
«Верьте! Стужи уходят во мрак!
Значит, вечер – к весне добрый знак…»
