Оказавшись в кузове размером с большой автомобиль, становится не по себе. Не так… совсем не так я себе представляла свободу. Я думала, что смогу самостоятельно распоряжаться своей жизнью. Гулять, пусть и не в лучших клубах города, но ведь одна. Без Костика этого ужасного и отчетов отцу за каждый проступок. Надоело. Я взрослая. Совершеннолетняя. Я с парнями хочу встречаться и…
От раздумий меня отвлекает щелчок открываемой снаружи двери. Через мгновение большое пространство салона становится тесным, потому что внутрь забирается он…
Я сглатываю и прячу взгляд в пол, хотя мне любопытно. Лицо мужчины я лишь мельком рассмотрела и увиденное, признаться, мне понравилось. Теперь так и норовила взглянуть еще раз. Хотя бы мельком, одним глазочком.
— Какой-то ты… — замечает. — Зашуганный. Тебя там что, били?
— Угу, — тут же киваю. — Тимур Владленович очень жестокий человек.
— Так и что? — недоверие в голосе водителя я слышу очень отчетливо. — Ты просто не могу уволиться? Или кем ты там был? Не рабом же?
— Нет, но… я был помощником. Слишком много знал. Думаю… — перехожу на шепот. — Меня хотели убрать.
— Убить, в смысле?
— Ну… да.
— И куда ты теперь? Думаешь, не найдут?
— Надеюсь.
— Ладно, — выносит вердикт, и я сильнее сжимаю лямку рюкзака.
Лишь бы отпустил. Лишь бы…
— Я тебе помогу, — припечатывает безапелляционно. — Довезу тебя, куда скажешь.
— Да я и тут… выйду. Можно?
— Тут небезопасно, да и ночь скоро, а ты…
Он почему-то замолкает, а я чувствую, как обжигает мою щеку. Он меня что… рассматривает? Зыркаю на него исподлобья и тут же сталкиваюсь с внимательным взглядом, которым он меня не рассматривает, нет. Сканирует. Именно так. По частичкам разбирает и в пазл складывает.
— Один ты, в общем, — говорит он. — И, судя по комплектации, не особо сможешь защититься.
— Нормальная комплектация, — отвечаю обиженно.
— Тебе лет сколько?
— Девятнадцать.
— И уже помощник у Тагаева?
— Угу…
Конечно, он мне не верит. Я бы тоже не поверила. Реальному помощнику моего отца за пятьдесят. Он сухой, равнодушный и жестокий. Порой мне кажется, что еще жестче отца, хотя куда уж…
Впрочем, план мы так далеко с Идой не думали. Я надеялась, что сбегу, а если не получится, то просто предложу денег водителю, но даже это наперекосяк. Все пошло не по плану.
— Завтра высажу тебя в городе. Тут не так много ехать. К обеду доберемся. Как раз светло будет и не опасно. Идет?
— Идет, — быстро киваю, так как другого выхода у меня нет.
Бросаю на него еще один настороженный взгляд и тут же отворачиваюсь, потому что мужчина по-прежнему смотрит. Пристально. Я бы тоже так на него посмотрела, но не позволяю себе такой роскоши. Отворачиваюсь к окну, напоследок думая о том, что у него красивые глаза. И волосы слишком ухоженные. И вообще он не похож на дальнобоя. Я их иначе представляла, да и видела немало. Все-таки папа часто всякие грузы отправляет. Этот мужчина… сильно отличается от остальных. От него веет успехом и богатством, но разве такие люди садятся за руль огромного автомобиля, чтобы несколько недель провести за рулем? Вряд ли…
— Эй…
Я вздрагиваю.
— Зовут тебя как?
— Костя, — ляпаю первое, что приходит на ум. — А вас?
— Тар, — не говорит, а рычит.
Как дикий зверь, ей-богу, отвечает.
— Тар? — все-таки переспрашиваю.
— Тарас, но все зовут Тар. Прицепилось давно, привык.
Знакомые отца часто используют не свои настоящие имена. Из тех, кого я знаю — Молот, Гром, Варвар. Сглатываю. Что если этот человек — знакомый моего отца, а никакой не дальнобойщик? Или вообще… его конкурент?
