После распросов выехали на Лазаревскую. Адам Казимирович остановил было «майбах» возле нужного им номера, но Бендер сказал:
– Дальше, дальше, проезжайте, Адам. Нечего нам перед окнами дома блистать своей роскошью.
Автомобиль проехал квартал и высадил Остапа, который пошел к нужному им дому уже пешком. А на вопрос своего обычного спутника при посещениях Балаганова:
– Идти с вами, командор?
Бендер ответил:
– Нет, на этот раз я без радиокомитетчика, Шура.
Зайдя во двор, Остап тут же ретировался восвояси от яростно лающего на него огромного кобеля, на длинной привязи.
– Хозяин, хозяйка – прокричал он.
Из добротного каменного дома под железной кровлей, окрашенной коричневым суриком, вышла женщина в халате, из-под которого до босых ног в чувяках, видны были яркие шаровары. А грудь её и уши украшала намедь из червонного золота. Смуглое лицо и чуть раскосые глаза, расшитая узорами тюбетейка, определяли её национальный вид. «Определенно татарка» – отметил мысленно Бендер и обратился к ней:
– Хозяйка, можно вас на минуточку?
– Сейчас, сейчас, – ответила она, загнала кобеля в будку и притворила её дверцу деревянным щитом. Подошла и спросила:
– Что хочешь, гражданин?
– Мне дали адрес, здесь проживает товарищ Мацков Михаил Семенович?
– Мацков? Нет, дорогой, тут живет Керимов, семья Керимовых. С этой стороны, а, на половине другой дома живут тоже не твои Мацковы, а Абибулаевы. Так что, дорогой, извини, нет тут такого.
– А может быть, жили Мацковы раньше?
– Как раньше, как раньше, – забряцала хозяйка своими татарскими украшениями. – Мы дом как построили, так и живем… Керимовы и Абибулаевы.
– И вы не можете ничего сообщить о Мацкове? – попытался еще Бендер.
– Как могу я сообщить, если ваш товарищ здесь не живет? – повернулась и пошла выпускать собаку хозяйка.
– Вопросов больше не имею, – с удрученным видом Остап отошел от двора и вернулся к машине.
Отыскав нужный дом на Нагорной, Остап с Балагановым отправились ко второму Мацкову.
Во дворе собаки не было и компаньоны поднялись на крыльцо небольшого, довольно обшарпанного приземистого дома под черепицей.
Справа от него были сарайные постройки, полуоб-валившийся флигелек, а дальше у стены этого забытого, очевидно, сооруженьица возвышался штабель дров.
На стук из дверей вышел старик с окладистом бородой и с дымящейся козьей ножкой в руке, свернутой из газеты и набитой крепким самосадом.
– Что скажете, граждане? – пыхнул он довольно ароматным дымком.
– Здравствуйте, папаша, – почти в один голос приветствовали компаньоны старика.
Не ответив на приветствие, курильщик неприветливо бросил:
– Так слушаю вас.
– Нам дали адрес в милиции, – решил говорить с таким хозяином, сославшись на органы власти, начал Остап.
– Что здесь проживает или проживал фотограф Мацков Моисей Самуэльевич, товарищ.
– А-а, в той мазанке-постройке, возможно, он когда-то и проживал, – переменил отношение к пришедшим старик. Очевидно, упоминание о милиции› подсказало ему, что эти люди не иначе официальные. И он продолжил:
– Наверное, проживал лет десяток тому, со своей, значит, семьей, товарищи, в той мазанке, еще пригодной для жизни. А когда, стало быть, начались военные-гражданские дела, он, жена, да двое его детей и выбрались.
– А куда, куда выбрались? – сразу же задал вопрос Остап.
– А кто их ведает, – двинул плечами старик. – У каждого, как известно, свои жизненные планы, товарищи. Выбрались и всё. Так что, тот, кого вы спрашиваете, здесь не проживает. Может, закурите? – протянул хозяин кисет Бендеру, затем Балаганову.
