– А есть фотография? – без энтузиазма уточнил Вячеслав.
– Друг, я тебе что, фотограф, что ли?
– Ну, может, она у тебя в друзьях в «Одноклассниках»?
– Друг, посмотри на меня, да? Я на школьник очень похож? Какие «Одноклассники»?
– Да там люди твоего возраста сидят.
– Ай, друг, аккуратен будь. Это значит старый или молодой?
– В самом расцвете сил, – улыбнулся Вячеслав и примирительно потрепал Саркиса по плечу.
– Слушай, я людей вижу, – сказал Саркис. – Я знаю, ты хороший. Я тебя уважаю. Лиана – родня, хочу счастья ей. Одноклассник, – Саркис неодобрительно помотал головой. – Сам посмотришь, да? Ты, конечно, не этот, как у вас, новорусский, но человек хороший. Сойдетесь – и тебе, и ей хорошо будет. А деньги – дело наживное. Если что, к себе возьму. Уже родня будешь.
– Ладно-ладно. Может, в гости ко мне зайдете тогда? У меня сто лет никто не бывал. Я тебя давно зову, вот и повод будет. – Вячеслав сказал это и сразу пожалел. Затея сомнительная, ради нее не хочется прибираться. Но отступать было уже поздно.
– Хорошо придумал, молодец! – Саркис одобрительно кивнул. – Когда?
– Да мне, в общем-то, все равно. Когда тебе удобно?
– Сегодня понедельник. Завтра не работаю. Завтра Сероп. Потом среда, опять Сероп. Четверг, пятница —работаю. Выходные – не работаю. Через два дня работаем, да?
– Ну тогда давай в выходные, как раз самое время для вечеринки.
Вячеслав попытался отодвинуть встречу подальше – авось не сложится. Не вышло.
– Не, брат, там работа потом. Выпьем, голова болеть будет. Давай завтра, что тянуть?
«Тоже неплохо, скорее отмучаюсь», – подумал Вячеслав.
– Ладно, давай. Часов в пять, нормально?
– Хорошо! Где живешь?
– Путевой, 28. Отсюда можно доехать на 637-м. Маршрутки еще ходят – 637-я и 571-я. Вон с той остановки. Ехать минут пятнадцать. Остановка так и называется – «Путевой, 28». Дом прямо напротив остановки, панельная девятиэтажка.
– Хорошо, все понял. Может, брат подвезет. Спрошу. Не люблю автобус, маршрутка. Путевой, 28-й дом, да?
– Абсолютно верно.
– В пять, где-то так, да?
Вячеслав кивнул:
– Там домофон, наберешь 200, это номер квартиры. Я тебе открою. Второй этаж. У тебя мой телефон есть, на всякий случай?
– Ага.
– Ну тогда все, договорились.
– Договорились. Только побрейся перед встречей, а не то я тебя сам побрею. – Саркис указал глазами на палатку за спиной, в которой прятался длинный острый нож, затянулся напоследок и бросил окурок в урну. – Ну все, пойду, курица горит.
– Постой, а как же третье? – остановил его Вячеслав.
– Что третье? – Саркис нахмурил брови.
– Ты сказал, что у меня три причины для грусти.
– А-а-а! – протянул Саркис. – Третья причина – у тебя Бога нет.
– Что? – удивился Вячеслав.
– То. Русский не верит ни во что.
– В смысле? – патриотично возмутился Вячеслав.
– Вот я в Господа Бога нашего Иисуса Христа верю, а ты во что?
– Аналогично. Я – русский, ты – армянин, мы же христиане.
– Э, друг, знаю, ни во что ты не веришь. Вера – это у нас от родни. Ты помнишь свою родню, да?
– Конечно, что за вопрос?
– Ты маму-папу помнишь, а дальше забыл. Кем был дед твой дед?
Вячеслав порылся в памяти. Пусто.
– Я прадеда помню, он на войне погиб.
– А как зовут?
Вячеслав покачал головой.
– А его прадеда?
– Да ты любого спроси, – возмутился Вячеслав. – Никто не скажет.
– Я любой. Я скажу. – Саркис ткнул себя в грудь пальцем. – Прадед мой прадед был пастух. Звали его Азат. А его прадед был кузнец, и звали его Артур. Твоя очередь, да?
