Читать онлайн Эва Юнга - От края встречи до края расставания

Я долго наблюдал за ней через окно. Часто видел ее на пешеходном переходе, иногда видел в супермаркете у своего дома, но никогда не подходил к ней. Единственное, что я делал – это наблюдал через окно. Открывая дверь ванной, она часто смотрела в окно, будто она чувствовала, что я за ней слежу, или она просто хотела, чтобы за ней следили. Я наблюдал, как она заходит в кухню и выглядит слишком сексуально. Она была всегда красива, даже когда на ней не было косметики. В ее спальне всегда были непроницаемые шторы, но днем она на несколько часов их открывала, и я наблюдал, как она занимается йогой или какими-то боевыми искусствами глядя в ноутбук. Она казалась очень опасной, когда била кулаками воздух, но она была невозможно сексуальной, даже в эти моменты.

В гостиной она почти не появлялась, там было пространство для гостей. На каждый праздник она звала друзей и сажала их за круглый стол. Я часами наблюдал за тем, как она смеется и танцует, в эти моменты я представлял, что я там, рядом с ней и она танцует для меня. В кухне начиналось самое увлекательное, она будто переставала быть той, кем она была в спальне и в гостиной, и начинала быть самой сексуальной девушкой на свете. Однажды днем я наблюдал за ней, и она, прижавшись своими бедрами к столешнице, просунула ручку под халат и начала мастурбировать, глядя на меня, я готов поклясться, что она смотрела только на меня. Я был в нее влюблен, я хотел ее так сильно, что не понимал, что схожу с ума.

Но начну с самого начала…

Мои отношения с Лисой подходят к концу. Прошел год с того дня, когда мы с ней познакомились. В нашей компании она появилась абсолютно случайно, ее привела с собой моя подруга, и Алисе понравилось у нас. Через месяц она получила кличку Лиса, потому что: А. у нас так принято, Б. у нее созвучное имя и рыжие волосы. Тогда я сразу обратил внимание на нее, она была действительно панком, как и все мы: она курила в барах и стряхивала пепел себе в ладонь, очень много пила и очень громко кричала, когда ей что-то не нравилось. Моя симпатия к ней росла с каждой новой встречей и через месяц я предложил ей жить вместе, на что она, не раздумывая согласилась. Поначалу у нас был дикий секс, но со временем все сошло на нет, она будто перестала быть такой привлекательной, в ней исчезло все то, что я нашел в ней вначале знакомства. Она оказалась слабой и депрессивной, в ней нет и капли того бунта, который я видел в ней раньше. Я все чаще стал проводить время вне дома, чтобы только не видеть ее и не слышать ее истерики. На студии, где я работаю аранжировщиком, ребята стали замечать, что я практически переехал жить на работу.

– Фил, ты дома бываешь? – подшучивает надо мной Леха.

– Бываю.

– С Лисой поругался? – не глядя на меня говорит он, одновременно показывая через стекло вокалисту остановиться петь.

– Еще нет.

На экране моего телефона высвечивается «Батя» и я сразу же отвечаю на звонок.

– Что, бать?

– Я застрелил его… – голос отца совсем не похож на тот голос, который я знаю.

– Что ты сделал? – его слова привели меня в шок и я не сразу осознал смысл его слов.

– Я его застрелил… – с той же интонацией повторил он.

– Кого? – я вскакиваю со своего кресла. – Кого застрелил?

– Я говорил ему, чтобы он заткнулся, но он продолжал и продолжал…

Меня пугает обезумевший голос отца.

– Бать, кого ты убил? – еле живым голосом спрашиваю у него.

– Я же говорил ему, что убью его, если он не заткнется, а он все говорил и говорил…

Отец совсем не слышит меня, я не могу достучаться до него и это заставляет меня начинать паниковать.

– Бать, ты только никуда не уходи. Ты же дома? Да? Я сейчас приеду, только будь на месте.

– За мной приехали, – шепотом говорит он.

– Кто? – на ходу хватаю куртку и выхожу из студии.

– Они, – отец сбрасывает.

Черт!

Вызываю такси и еду к дому отца ничего не объяснив на студии. Всю дорогу я еду молча, судорожно размышляя, что делать дальше. Отец уже однажды отбывал срок, но я был ребенком и не участвовал во всем этом, что не сказать о моей матери… Но в этот раз она точно не поможет, да и с чего бы ей помогать, они ведь столько лет в разводе.

– Вам точно сюда? – оборачивается таксис и удивленно смотрит на меня.

– Да. Остановите здесь, – обреченно говорю я, глядя на мигающие впереди маячки.

Перед домом моего отца стоит полицейская машина, неотложка и много людей, как в форме, так и просто в гражданском. Я прорываюсь сквозь толпу и иду прямиком к дому, но меня резко останавливают, грубо толкнув в грудь.

– Сюда нельзя.

– Я тут живу, – пытаюсь все равно прорваться через полицейского.

За какие-то доли секунды я оказываюсь прижатым лицом к забору с заломленной рукой за спиной.

– Да я сын! Сын! Мне отец позвонил! – взвыв от боли кричу я.

Хватка ослабевает, но не настолько, чтобы прекратилась боль.

– Пострадавшего? – почти сочувственно произносит полицейский.

– Нет.

Полицейский отпускает меня и ведет к дому, но на полпути останавливается и докладывает обо мне мужчине в гражданском.

– Это сын стрелявшего.

Я молча стою и даже не протестую такому отношению ко мне, как будто это я виновен, а не мой отец. Меня парализовало от страха и шока, все звуки стали эхом.

– Увози на допрос, – даже не глядя на меня говорит этот тип в гражданке.

– Я хочу увидеть отца.

Наконец-то этот важный хрен обращает на меня внимание.

– Твой отец – рецидивист, – он хмыкает и улыбается, – ты его долго не увидишь, если конечно сам не сядешь за содействие.

– Какое еще содействие? – сразу же спрашиваю у него.

– А это мы и выясним на допросе. Может ты сам застрелил, а отца взять на себя вину попросил. Может это ритуальное убийство, – мерзко улыбается этот хрен.

– Какое еще ритуальное убийство? – зло спрашиваю у него.

– Сатанинское. Вон, – он указывает на мое тело, покрытое татуировками, – весь покрыт знаками.

– Что вы несете?

– Уводи его, – резко гавкает он.

Меня сажают на заднее сиденье полицейской машины и везут в отделение, будто я преступник. Когда мы доезжает до отделения первым выходит водила и закуривает, второй же берет свою папку с какими-то документами и тоже выходит. Я смотрю на них со злостью, особенно прожигая взглядом пачку сигарет в руках водилы.

В окно мне стучит второй, который с папкой:

– Курить хочешь?

Из-за закрытого стекла я слышу его очень плохо и понимаю смысл его слов, только после жеста рукой с сигаретой.

– Да, – киваю ему.

На удивление парень с папкой открывает дверь, ждет пока я выйду из машины и протягивает мне пачку.

– Спасибо, – неуверенно говорю я, вытаскивая сигарету.

– Ты аранжировщик же? – говорит парень с папкой.

– Да.

– Я на тебя подписан, – улыбается он.

– Спасибо, – грустно говорю я, смотря, как тлеет уголек сигареты.

– У тебя отец уже отбывал срок?

– Да, в прошлый раз пять лет отсидел, все было хорошо в последние десять лет…

– Так бывает, уж поверь мне. Если человек один раз перешел эту грань, то дело времени, когда он перейдет ее снова. Хотя бывают случаи, что оступился, но это один процент, – со знанием дела произносит он.

Я молча киваю ему и бросаю на асфальт бычок.

Мы заходим в кабинет, который выглядит очень странно: справа стоят два пустых книжных стеллажа, слева стоит железная пружинная кровать без матраса, а напротив кровати стоит деревянный письменный стол с двумя стульями по обе стороны.

Черт, какого хера тут стоит кровать?

Я сразу представляю, как они приковывают подозреваемого к кровати и бьют его, пытаясь расколоть.

– Садись, – говорит парень с папкой, который все еще не представился.

Я молча сажусь и смотрю в окно, вид которого также невзрачен, как и кабинет.

– Расскажите, как Вы оказались на месте преступления?

– Расскажите, что там случилось? Я ничего не понял. Отец позвонил мне и сказал, что застрелил кого-то, но он был в шоке и не отвечал на мои вопросы. Я сел в такси и приехал. Вот и вся история.

– То есть Вы не знали о том, что произошло между Вашим отцом и его соседом?

– Я и сейчас не знаю.

– Такси вызывали через приложение или остановили мимо едущую машину?

– Через приложение, оплатил картой и там видна моя геопозиция.

– Отлично. Ваше алиби может кто-то подтвердить?

– Да, ребята на студии, да и видеокамеры у нас стоят.

– Проверим, – он мельком посмотрел на меня и что-то записал.

– Так я могу узнать, что сделал отец?

– Он выстрелил в живот соседу из охотничьего ружья и тот скончался до приезда скорой.

– Блядь…

В отделении я провожу еще около часа, перечитывая и подписывая свои показания. Из отделения полиции я выхожу с тяжелым сердцем. С одной стороны я внутренне всегда был готов, что он может сесть еще раз, но с другой стороны надеялся, что такого больше не произойдет и он полностью исправился.

Набираю маме.

– Да, сынок, – как всегда ее ласковый голос окутывает меня заботой и любовью.

– Отец застрелил соседа, – сразу же говорю я, зная, что этими новостями ее уже не удивить.

В трубке тишина и я понимаю почему. Отец получил свой первый срок еще в браке с мамой, для нее это не было ударом, скорее она даже ожидала такого исхода, хотя я никогда не понимал почему ее это не удивило. Я не помню, чтобы в детстве отец проявлял жестокость ко мне или к маме, но в нем было что-то скрытое, возможно эта жестокость была направлена на других, оберегая нас.

– Филипп, я ничего не хочу знать о твоем отце.

– Знаю, но он мой отец.

– Я в это впутываться не буду, – в ее голосе какая-то обида и усталость.

– Что-то не так?

– В общем-то да, но все будет хорошо.

– Снова поджелудочная?

– Да, опухоль растет.

– Операция?

– Да.

– Шансы?

Она просто вздыхает в трубку.

– Мам, я завтра приеду к тебе, хорошо?

– Конечно. Я приготовлю тебе пиццу, – мягко говорит она.

– Договорились, – улыбаюсь в трубку, надеясь, что она почувствует это.

Завершив звонок, я продолжаю идти по темным улицам в сторону дома, в котором я не хочу оставаться, и к девушке, которую я не хочу видеть и слышать. Дует холодный ветер, и я засовываю руки глубже в карманы джинсов, коря себя за то, что надел сегодня модную куртку вместо теплой.

Открываю дверь в свою квартиру, сбрасываю с себя ботинки и иду прямиком на кухню, чтобы утолить голод. Открываю холодильник, и он пуст.

– Ты дома? – кричу я.

В ответ тишина.

– Лиса!

Я застываю, прислушиваясь к разным шорохам, но ни один из звуков не был похож на шаги, тогда я прохожу по коридору и захожу в спальню. Лиса лежит в наушниках в одной майке, ее рыжие волосы разметались по кровати, ее анорексичное тело как никогда выглядит отталкивающим. Я смотрю на ее плоский зад и излишне худые ноги, которые выглядят бесформенными палочками. Почувствовав некое отвращение к ней, я испытываю злость и, подойдя к ней, сдергиваю с нее наушники.

– Что? – только и успевает она сказать.

– Чем ты занималась весь день? Почему в холодильнике пусто? Какого хера ты ничего не приготовила? – с каждым вопросом ей – я становлюсь все злее и злее повышая на нее голос.

– Я не хотела есть и не стала готовить, а ты все равно на студии торчишь каждый день до утра, еда бы все равно остыла, – спокойно отвечает она.

Но она хотя бы была!

Ее слова словно стали красной тряпкой для меня. В ее фразе была вся та истина, которую я хотел сказать, но почему-то оттягивал… Я хотел сказать ей, что торчу на студии из-за нее, а не из-за работы, что из-за нее я не хочу быть здесь и, если бы не отец, я бы, как всегда, вернулся под утро.