— Поздравляю. Какие планы на этот вечер?
— Никаких, дома буду. А что?
— На насчет того, чтобы потусить сегодня? Как раньше.
— Не, чувак, извини, я уже не могу. У меня жена беременная.
— И что?
— Как это и что? — Не понимает моего вопроса.
— Ну это же она беременная, а не ты. Тебе-то можно тусить и пить.
— Егор, — Глеб резко становится серьезным. — Я уже женат и через несколько месяцев у меня родится ребенок. О каких тусовках ты мне сейчас говоришь?
Беспомощно откидываюсь на спинку своего кресла.
— Ладно, все с тобой ясно.
— Давай, Егор, пока.
Я отключаю звонок и набираю следующему приятелю. Он, к счастью, не женат и ни с кем не живет.
— Привет, Егор.
— Привет, Антоха! Как жизнь?
— Нормально. Твоя как?
— А моя как-то скучно. Я тут подумал, что давненько мы не заваливались ни в какой бар. Как насчет расслабиться сегодня?
— Не, сорри, чувак, не могу. У меня завтра свидание с девушкой. Сегодня я должен завершить последние приготовления.
Я морщу лоб.
— Какие еще приготовления к свиданию с девушкой? Билеты в кино купить что ли?
— Не, ты что! Я готовлю ей сюрприз. И мне нужно, чтобы все идеально прошло, чтобы ей понравилось.
— Ну так свидание-то завтра, — я уже теряю терпение. — А я предлагаю в бар сегодня.
— Не, все равно не могу, извини. У нас с Машей все серьезно, я не хочу так поступать по отношению к ней.
— Это как так? — язвлю.
— Ходить за ее спиной по ночным заведениям.
— Хорошо, я понял тебя. Удачи на свидании. Пока.
— Давай, Егор, пока.
Я со злостью швыряю телефон на стол.
— Кучка предателей!
Залпом допиваю алкогольный кофе и выхожу из кабинета.
— Егор Владимирович, — щебечет секретарша, — я купила вам билеты в Вену и забронировала гостиницу.
— Скиньте мне все на почту и занесите время вылета в мой календарь. — Бросаю, не глядя на нее, и выхожу из своей приемной.
Пока спускаюсь на лифте из многоэтажного здания, вызываю такси. Свою машину я сегодня специально не брал, потому что рассчитывал выпивать.
Такси привозит меня в «BQ бар» на Новокузнецкой. Начну тут, а потом поеду продолжать в какой-нибудь клуб. Заведение еще пустое. Оно и понятно, сейчас только 8 вечера. Сажусь за барную стойку и заказываю виски.
Я глушу любимый напиток и ковыряюсь в телефоне. Захожу в Инстаграм и безразлично листаю ленту, пока не натыкаюсь на одну фотографию.
Кристина сидит на диване и держит в руках новорожденного ребенка, завернутого в пеленку розового цвета. Она со счастливой улыбкой смотрит не в объектив камеры, а на маленький сверток. «Любимая жена и дочь», гласит подпись к фотографии.
Я блокирую экран телефона и бросаю его на барную стойку. Залпом допиваю виски, с шумом ставлю стакан на стол и тру уставшие глаза.
— Повторить? — тут же подлетает ко мне бармен.
— Да.
Максим и Кристина поженились в прошлом сентябре, а месяц назад в июне у них родилась девочка. От своей первой жены Макс ушел два года назад. Я снова его простил, и он по-прежнему мой лучший друг, вот только сердце все так же рвет на куски от осознавания того, что она с ним.
За эти два с половиной года я миллион раз прокручивал в голове нашу ночь с Кристиной. Вспоминал ее страстные поцелуи, прикосновения рук и сильное желание, которое читалось в ее глубоких синих глазах. Той ночью я поверил, что она может быть со мной. Наивный. Она не может быть ни с кем кроме Максима.
И вот снова и снова я задаюсь единственным вопросом: почему он, а не я?
