В вашем сердце мучительно пусто.
Вы не против, пойду покурю?
Тяжела роль примерной заочницы.
Не могу, веселиться хочу.
Меня выгнали зло из песочницы.
Я проклятья не шлю, я молчу.
Был не камушком мелким под пяткой,
Там огромный гранитный в груди.
В поединках каких-то и схватках он…
Не цепляй же меня, уходи.
Не мечтается мне, соблазнительный.
Ты же, котик, давно инвалид.
Даже если сто раз восхитителен,
У тебя ничего не болит.
Там гранит.
Простите, сударь, вы мне доказали,
Что вы – герой романа «Идиот».
Зачем со мною ссоры вы искали?
Быть может, Достоевский лишь поймёт…
Из вашего сумбурного тумана
Я извлекла давно один урок –
Не светит нам ни дружбы, ни романа,
И действия войны пойдут не впрок.
Простите, сударь, может, поспешила,
Но злиться вы извольте на себя.
Какая разница теперь, что я решила?
Пойдите прочь, не трогайте меня.
Я с вами соглашусь, пусть будет, ладно,
Предмет, которым Бог не наградил.
Вы так шумели и порою складно,
Как злой профессор, как вожак м*дил.
Пусть будет член большой, а может, малый,
Чтоб меряться со мною вы могли.
Представьте, что он есть, а я устала.
Пошла я. Не скучайте. Се ля ви.
В тиши лишь слышны посторонние звуки.
Приветливо светят в ночи фонари.
Есть в мире мужчины – подохнешь от скуки.
Подохнешь от скуки того и смотри.
Пустую фигню присылают в «телегу»,
Какие-то перлы порой выдают…
Две плоские шутки скребут по сусекам
И время от времени песни поют
Лозой из ютуба, «Секретом» и Дорном…
Тоска, и нет мочи на это смотреть.
И я, ради стёба, кидаю им порно.
Пускай офигеют… и думают впредь.
Мужская глупая гордыня…
Вот взмах руки – и нет любви.
А чьё он повторяет имя?
Да как меня ни назови,
Но это не меняет сути.
Меня клеймят на чём стоит…
Забудьте, милочка, забудьте…
О ком он часто говорит?
О ком мечтает, мне известно,
Хоть убежит на край земли.
А ваша злость не интересна.
Меня – любили, вас – е*ли.
***
Без уколов, мол, локти кусай…
Без упрёков и выводов скучных…
Всё равно всех я лучше, да, зай?
Для тебя всё равно я всех лучше.
А я для вас почти ведь бросила курить.
Вам не по нраву мерзкая привычка…
Но чувства ваши упорхнули птичкой.
Хотя зачем теперь об этом говорить.
А я для вас рецепты всех борщей…
И даже через раз ругаться матом…
Стихи писать, как в юности когда-то…
Не раздавать в эмоциях «лещей»…
А я из джинсов в платья (даже так!),
Ажурное бельё, а то и без…
И зайкой быть – что для меня прогресс…
А вы – непостоянный, вы – чудак.
Лепили Галатею из меня
И возводили под плакучей ивой…
На пьедестале я была красивой,
Стояла истуканом, честь храня.
Лепили из меня и Афродиту,
Сирену и мадам де Помпадур…
Все эти изваяния забыты,
Весь этот мнимый лоск пусть манит дур.
Лепили, восхищались и молились…
Быть может, неземная красота…
Быть может, им мечталось неспроста…
Быть может, как-то странно, но влюбились…
Удобно ведь – бездушный истукан,
Из камня силуэт не ждёт тепла…
Однажды (было) схлопнулся капкан –
Иначе засияли зеркала.
Но мне нельзя мечтать, ведь я не та…
Мной восхищаться нужно, как закатом…
И изредка цветы к особым датам.
Им виделась немая красота.
Душа? Огонь? Зачем ненужный вздор?
Достаточно же просто быть красивой.
Со статуей короткий разговор –
Пусть мокнет под дождём с плакучей ивой.
Как человеком можно заболеть?
Испить студёной с жадностью водицы…
Простыть, страдать, но всё ж не умереть,
А после мук душевных возродиться....
История, как этот мир, стара…
