Когда я дома, смотрю на него в окно, мне кажется, что Дима – все еще Дима. Простой, красивый, талантливый. Гордость родителей, потенциальная надежда областной хирургии. И мне всегда очень сложно взять в толк, что Дима теперь не Дима, а Матрица. И все эти слухи о том, что он тут творил. И то, как разговоры смолкают, когда он входит в приличные, не мафиозные заведения.
– Что я ему сделала?! Его дебильные шутки никто в округе не понимает. Спиря теперь подумает, что я в него влюблена.
– И че?
– Ниче! – огрызнулась я. – Он специально меня позорит при мужиках! Ты помнишь, как он повел себя в «Русской кухне».
– Дай ты ему уже, – Ирка чуть улыбнулась, не сводя с меня глаз.
Я истерически рассмеялась. Мысль о том, что Дима придирается просто потому, что я ему не даю, была настолько нелепой, что даже льстить не могла.
Если бы он хотел… Ну, хоть капельку… Я давала бы ему на любой поверхности, к которой можно прислониться, облокотиться или прилечь.
– Весь город шепчется, будто бы между вами…
– С чего вдруг?
– Он на тебя искрит, как оборванный провод.
– Ира! – сказала я. – Искрит он с Поповой. Меня он просто чмырит!..
– Санины пацаны постоянно о тебе спрашивают, – кусая губу, объявила Ирка. – Познакомиться, все дела. Просто слегка опасаются из-за твоего друга.
Я обозлилась от горького, словно желчь, разочарования. Стоило самой становиться стройной, чтобы с такими спать?!
– Я не хочу знакомиться с его Друзатыми Пузьями, даже не уговаривай. Пусть опасаются.
– Да почему – нет?! Я же тебя не в сауну зову, в ресторан. Нормальные мальчишки. Просто сходим покушать.
Меня передернуло от слова «покушать». Вернуло к мысли, пожиравшей меня изнутри.
Я помолчала, прокашлялась.
– Слушай, Ир, мне не до того. У меня проблемы с работой.
Глава 4.
То, что Шеф раздумывает о том, чтобы меня уволить, выяснилось недавно.
– Вот я же чувствую, что вранье, – говорил он, постукивая пальцами с зажатой между них сигаретой, по своему монитору, на котором светился огромными буквами мой маленький текст. – Ну, не бывает таких упоротых дур…
– А-а-а, – я обреченно рассматривала руки, – я же вам говорила, что у меня секса нет.
Мне было ужасно стыдно. За то, что я написала правду и за то, что моя правда настолько убогая, что Шеф усомнился в моем существовании.
– Ну, ладно, – его измученное похмельем лицо было бледным и мрачным. – Допустим… Не могу же я в самом деле заставлять тебя трахаться хрен пойми с кем… Но что насчет «Спорта». Почему, когда все остальные верещат о том, что твой друг Спиридонов приглашен в сборную, мы пишем о каком-то Хрен-пойми-ком по имени, – Шеф полистал прошлый номер газеты и чуть прищурился, отводя голову в сторону, как делают все молодящиеся мужчины, которые не носят очки. – Андрей Нагайкин… Почему ты не берешь интервью у Спири?! Какие у тебя на его случай отмазки?
Я покраснела.
После нашего последнего интервью, на которое Спиря не пришел, я с ним принципиально не разговаривала. Уже три месяца. Да, я сама была виновата в том, что вообразила, будто бы он прибежит на час раньше, вскидывая колени, как Золотой Антилоп. Да, он извинился и все объяснил. Но ложки нашлись, а осадок остался.
Кто вообще мог знать, что это Хер-знает-кто из Башкирии, вдруг станет Вадимом Спиридоновым, лучшим бомбардиром по итогам первого же круга?..
– Мы с ним это, не ладим, – сказала я. – Он меня не любит…
