— Хорошо, — соглашаюсь, в конце концов, я. — Ну и что ты собираешься рассказать?
Он не отвечает мне несколько минут. Раздумывает над чем-то. Смотрит куда-то вдаль, мимо меня. Так, словно меня и нет.
От нетерпения и нервов начинаю постукивать пальцами по столу. В голову лезут сотни различных мыслей, но я их отгоняю.
— Мой отец умер, когда мне было четырнадцать, — наконец, говорит он. — Сейчас я живу с мамой и отчимом. И я так понимаю, что ты пережила то же самое, так ведь?
Пораженно замираю, когда слышу это. Не могу поверить в такое совпадение.
Его папа умер в то же время, что и мой.
Округлив глаза, шокировано гляжу на Антона и понимаю, что от разгильдяя и шутника Морозова не осталось и следа. Он серьезный, а на лице проглядывается тень грусти, когда он говорит об этом.
Его глубокие, карие глаза наполнены болью и скорбью. Нет того игривого огонька, который у него бывает обычно.
Он искренне опечален потерей отца, которого когда-то очень любил. Антон переживает те же эмоции, что и я.
Слезы подступают к глазам, но я их смаргиваю. Нельзя плакать сейчас. Я должна оказать поддержку Антону, а не рыдать, как маленький ребенок.
Ведь слова поддержки так важны. Очень жаль, что когда у меня случилось подобное горе, не было никого, кто бы мог меня подбодрить.
— М-мой п-папа, — заикаюсь от рвущихся наружу всхлипов. — тоже умер, когда мне было четырнадцать.
Глаза Морозова округлились от удивления. Не выдержав, я громко всхлипнула и заплакала. Антон тут же подошёл ко мне и крепко обнял, даря тепло и чувство защищённости. Он нежно поглаживал меня по спине, пытаясь успокоить.
— Прости, — прошептал Антон, когда я немного пришла в себя. — Не стоило мне заводить этот разговор.
— Все нормально, — говорю я, утирая слезы. — Просто мне до сих пор сложно говорить о его смерти, хотя нужно бы уже отпустить это, но не получается.
Морозов ласково погладил меня по щеке, убирая остатки мокрых дорожек. Он смотрел на меня с такой теплой и понимающей улыбкой. Его взгляд будто бы был наполнен любовью ко мне.
— А твоя мама? — осторожно спросил он.
— Погибла, когда мне было всего девять лет, — вымученно улыбнулась я. — Теперь я живу с мачехой и сводной сестрой.
— Они, — слегка замялся он. — плохо к тебе относятся?
Да. Отвратительно просто. Они издеваются надо мной, как только могут.
Но я никогда и ни за что тебе об этом не скажу, ведь это только мои проблемы, с которыми я должна справиться самостоятельно.
Я сильная и обязательно переживу это в одиночку.
— Нет, они очень милые и добрые, души во мне не чают, — беззастенчиво лгу я. — Но они все равно не заменят мне моих родителей.
— Никто и ничто в этой жизни не сможет заменить нам родителей, которые вырастили нас, — тяжело вздыхает Антон. — Мой отчим — классный мужик. Он хорошо ко мне относится, мою маму буквально на руках носит, но я все равно не могу его принять, ведь это не мой родной отец, — заправляет прядь моих рыжих волос за ухо и мило улыбается. — В этой суровой жизни случается дерьмо. Все люди когда-то умрут, ведь никто не застрахован от смерти. Только кто-то раньше, а кто-то позже. И к большому сожалению, наши родители рано распрощались с нами. Но знай, что они всегда рядом, несмотря ни на что.
Слова Антона помогли мне успокоиться, принять произошедшее со мной горе.
Я никогда и подумать не могла, что такой дурачина и идиотина, бабник и клоун, может на самом деле оказаться таким глубоким и умным человеком, готовым поддержать в любой момент и найти нужные слова.
