У него есть адрес Эда Гилхама, и он словно выжжен на подкорке, хоть Гэри и не пытался его запомнить. Он просто смотрел на него за сегодня столько раз, что мозг сам сохранил каждую букву. Смешно, конечно: есть куча всего, что он запомнить не в состоянии. Сколько бы стихов старых педиков его ни заставляли учить в школе, сейчас на ум не придет ни строчки.
Самолет, машина, отель. Что еще нужно будет? Оружие с собой не возьмешь, придется выкручиваться на месте. Хотя Гэри кажется, что он готов задушить отца голыми руками или просто забить до смерти. Так же, как тот забил маму – ему ведь тоже не нужны были специальные приспособления для этого. Будет правильно, если ублюдка настигнет та же судьба. Настолько правильно, насколько это слово вообще сюда подходит.
Гэри медленно моргает и тут же распахивает глаза: они возвращаются. Чертовы воспоминания, именно тогда, когда они не нужны. Именно те, которые хочется забыть. Сейчас хотя бы понятно, почему – иногда они вообще не вовремя. Как фотографии, которые мозг сделал в тот день, одни и те же картинки появляются, стоит закрыть глаза.
Отец стоит, опершись на дверной косяк, вытирает рукавом лицо, покрытое потом и кровью.
Разводной ключ у него в руке.
Красная лужа медленно выползает из кухни.
Мама лежит лицом вниз, и лужа вытекает из-под нее.
До шкафа с виски тяжело даже дойти. Гэри ненавидит такие моменты: руки дрожат, пока он наливает себе немного. Больше нельзя – сегодня еще за руль. Хоть бы помогло, потому что в такие моменты у него плохо получается даже ходить. Еще меньше – думать. Двадцать лет прошло, а легче не становится. И, что хуже всего, до сих пор страшно, хоть и не пацан уже.
В дверь стучат, тихо, будто кошка скребется. Это точно Пайпер – только она сообщает о себе так.
– Входи, – сипло командует Гэри.
Хреново, что она увидит его в таком состоянии, но нутро подсказывает, что ей можно доверять. Хорошая девчонка, у него такие еще не работали: ни разу не соврала ему. Даже там, где любой бы соврал, Пайпер трясется и вытирает ладошки об одежду, но ошибку признает.
– Мистер Барнс, я… Мистер Барнс, вы что, пьете?
– Пью, – кивает Гэри, глядя на ее растерянное лицо. – Тоже хочешь?
– Нет! – Она так яростно мотает головой, что та чуть не отрывается.
Странно, но становится легче. Это смешное краснеющее лицо, усыпанное мелкими веснушками, почему-то успокаивает. Пайпер смотрит на него со смесью ужаса и беспокойства, но все-таки подходит ближе.
– У вас что-то случилось? – тихо спрашивает она.
Сколько храбрости она в себе собирает для такого вопроса? Он же для всех страшный. Мужики и те опасаются, а Пайпер прямо боится. Гэри смотрит ей в глаза, крепче сжимая стакан. Большие, честные, заботливые. Этим глазам хочется рассказать все.
– Забей. – Он допивает виски. – Просто пью днем.
– Если я могу чем-то помочь… – Она оказывается совсем близко. – Вы просто скажите.
– Ты уже помогла. С Марокко.
Ее взгляд становится недоверчивым. Черт, ну совсем ребенок. Сколько ей, двадцать два? Гэри отлично помнит себя в ее возрасте и даже немного завидует. По крайней мере, ей не приходится угонять машины, а значит – уже повезло.
– Вы не за рулем сегодня? – уточняет Пайпер.
– Я не так много выпил.
– Хотите, отвезу вас домой?
– Ты водить-то вообще умеешь?
– Конечно, – оскорбленно морщится она и протягивает руку. – Стакан.
Командирский тон от такой малышки звучит нелепо, но Гэри повинуется: меньше соблазна долить себе еще. Только теперь замечает, что пальцы больше не дрожат. Отпустило.
