… – А я… За спортивные памятники. Символ олимпиад. Кольца… – Сказал спортсмен.
… – Это и ежу понятно… Монна Лиза или думающий Давид… С рукой у подбородка. И есть еще мозгоправы, и прочие экстрасенсы… Останки роботов. Сюрреалисты и гладиаторы. Но я бы выбрал что-то попроще. Памятник доброте… Не как в детском саду рисунки и поделки. И не как в доме престарелых. А что-то между ними. И пусть это опять похоже на сцену… Слишком правильно в литературном плане. Не как в жизни… Но еще не Нетленка… Беременная женщина слишком религиозно. Пафосно. Скорее тогда писающий мальчик.
Медик вздохнул и махнул рукой.
– Памятник неизученным Снам… И нам, их ангелам хранителям, в прямом и переносном смысле. И кто же, кроме нас, их видит. И делится впечатлениями. Рассказывая и перелистывая сонники… Как леди простите. Или в лучшем случае как дети.
Спортсмен улыбался. Словно цитировал кого – то из снов. Потому что для него это выглядело слишком дерзким и умным. Или это только казалось?
– Оказаться разумным… Разве этого мало? – Резюмировал негр. – Превратиться в объятия.
… – Действительно… прорвемся. Как вдохновение. От гения. И женское и именно от красивой как муза объятие. Почти памятник. Искусство не воображать. А ждать. Вдохновения и не бросать свое ремесло… Даже если на мели. За всех пижонов и гениев. И все это напоминает мне что… Просто ливень. Как памятник. Превратиться в объятия.
Негр словно сказал свой тост.
– Хватит импровизировать. Браво… Так можно перечеркнуть все, что писалось раньше о снах. И о разуме как тема. Как тело дождя… Но без мыла. И философия. Но, ведь остатки дождя поместились в ладонях. Чтобы умыться, например. И сбросить лишний груз Смысл. И остаться без смысла, но в шторме. Сгореть. Или как кто – то из штиля, и джаза родиться обратно. Шутка. – Медик вздохнул.
… – И хватит рождаться обратно. А не лучше ли в море… Все вместе…
Снег улыбнулся. И первый побежал в Утробу. Не деградировать, а гуманно плескаться в разумности… В так называемом сером веществе и в извилинах в жанре Утопии и стихов. Где как всегда счастье. Как в детстве или во сне… Эти объятия. Но это не нонсенс. Шамбала или шаблоны. Тибет.
Глава 5.
… Наконец – то. Парня звали Остров. Ура… Ну Здрасти… а лодка, то есть… Но про… Это… знали далеко не все. Даже многие не знали. А только догадывались, кто обладал Шестым или даже седьмым чувством предчувствовать или глядеть Глубже и Выше. Обгоняя время. По горизонтали пока…
Но люди уже не гибнут за Металл по любому. И только читают резюме клоунов и выбрасывают их в корзины, как директора шоу или цирка. И Остров не исключения. Как бывший директор собственного шоу. Остров. Миллионер, как в прошлом. Или остаток своего состояния. Остров.
… Ничего собственно сверхъестественного, что могло бы отличить по росту или одежде Его от более или менее Других Островов. Собратья по разуму. И разумности не занимать. Заменить слова диалогом. Или мимикой и жестами. Но это на любителя. И для детей. Людей без анонса, и опыта, но уже в штате этой жизни.
Просьба читателей или по просьбе зрителей…
Просьба учитывать и их интересы, располагая сведениями о их капризах и запросах. Сотни и тысячи вопросов. Более опытные старшие товарищи и клоуны тоже. Как говорится без проблем. Были бы дети. Которые согласятся посетить его шоу. Остров. Как цирк. А если даже если шрам на щеке. То его можно скрыть гримом.
