– Штормит… Могу добавить еще полбала. Но не больше.
– Спасибо… Я расстелю вам фрак. Или смокинг. Что захотите…
– Это к дождю. Как подачка от гения. И костюмера.
– Спасибо.... А впрочем. Рад познакомиться. Но не служить.
… – Колбасит. Колбасы не хотите?
– Выпить бы пива. И вернуться домой. Чтоб не штормило. Тот самый Фак… И палец вверх. Не судьба быть умнее чем на самом деле. Карьера…
– Ладно.... Пять балов. Кораблик не утонул?
– Он откликается на кличку ручей… Эхо.... На сдачу. И бутерброд с колбасой…
– Спасибо, не надо.... О, кей. Спекулировать не будем. Своей непосредственностью и детской наивностью от кутюр. И поэта.
– И девственностью тоже. – Поэт улыбнулся и замурлыкал что – то от Леса. Или соло от дождя. Как первая скрипка или просто Ручей. И его бумажный кораблик от детства. Ветер, одичавший навстречу. Ветер и запущенный сад. Дикие вишни и ветер. И клоуны горбуны пьяные и полуслепые. Однажды или вчера. Горы.... И домик в горах, как приложение. Продолжение и отличное предложение остаться погостить. Как реклама. Проспект и горная шапка снега, но не лавина. Из шариков для настольного тенниса. Шутка. Динамично и экшн. Динамика роста цен, и сам демон в деталях…
Развитие событий, от богемы. Как кстати и все сопутствующие товары для достижения цели. Нонсенс или итог. Неоновые облака для рекламы. И все равно шпионы, маскирующиеся под манекенов. И манекенов леди в том числе. Численное превосходство и общие черты характера. Сходство. И общие интересы. Коммуна. Мимов. Как верховный судья, но не бог. Так кто это? Дом. Или поэт. Скорее всего, тогда его стих. А критик? Просто для мебели. Интерьер. Консерватории оканчивали. Но кажется не сами облака. А их протеже. Деревья.
Одиночество, это не стимул и даже не цель. Состояние души. И трупы карандашей. И законченная тетрадь. Замученная, как Рубикон, замаскированная под дневник. Судьба и как комментарии. Мысли вслух. Замахнулись на гения. Критики и профессура. Которая как раз и делает погоду в этом доме. Творческая единица. Поклонник дождей и цветов. Гуру… И мимы. Монахи с Тибета… Книги конечно где-то как золотая монета как само перевёртывающиеся от ветра страницы… Волны… И кашалоты. Дай бог… Библиотека.
Строго по интересам – гениальность, растраченная по пустякам. Храм и разврат. Первое просьба не занимать. По большому. Шутка. Если все гениальное немного пошло и по черному юмору – тоска. Шапка обманка. Судьба. В конечном итоге, или по мелочам. Программа минимум – маленький стаж. В поклонах и рукопожатиях. Все больше кивки и усталое Здрасти. По большому счету ничья. Не в шахматах, а в облаках. Соло дождя. В смокинге от поэта. Наверное, спасибо. Но голоса – это что – то. Луна. Или дом греха.
Подробности при встрече. Из дневника в манере стиха. Обыватели спят. А клоуны старят. И смеются над телом. Возносятся на небеса как душа. Не каркают, а блеют. Или тают как сосульки и первый снег. Голосуют… Им бы в город, где родилась осень. Но не кто не знает такого. Но осень – то знают. И уважают. Но, правда, не все. С неразвитым интеллектом предпочитают сексуальное лето. Шучу. Прослезившись как ветер. Комета с ледяным хвостом. Да просто глыба. И дом. И домашний уют 2. Не тюрьма.
Глава 6. Депрессия.
… Депрессия, это когда хочется тишины и покоя. И параллельная как всегда, как брюзга не покоренная, но уже почти побежденная временем – старость тоже. Одним миром… Держится… Когда все время все вокруг забываешь… Располагает к вниманию… Роскошь даже общение… От слабого тела и упрямой гораздо моложе чем надо души. Превращения… И самовнушения от слова склероз и маразм… Шутка. Это когда клоун не хочет стареть под маской. Но его выдает голос.
