– Приходите сюда вечером. Часиков в десять. Приводите друзей, только надёжных. Берите, берите.
Буквально впихивает деньги в руки Яно. Тот берёт и держит их у груди в обеих руках, с ужасом глядя на Уважаемого Человека.
– И помните, я знаю ваши фамилии. Записано. Где же у меня записано-то… В общем, где-то записано.
– Мне… нет нужны ваш деньги, – от ужаса у Яно проснулся акцент.
Мужчина уже не слушает. Ходит кругами, передвигает предметы у себя на столе. Двигает на полке рюмки. Там, в глубине, чернеет этикетка дорогого коньяка.
– Нам не нужны ваши деньги, – говорит Ислам. Вынимает бумажки из рук Яно и кладёт на стол. – Не нужны. Мы и так придём.
Чувствует, как у самого от этого человека трясутся поджилки. Человек надвигается, как будто гора, нависает, как бык над тореадором, повредившим ногу, и кажется, что ты тонешь в его тени. Она засасывает тебя, словно не тень, а вонючее нефтяное пятно. Прижимает своей тушей, своим гонором, своими упрёками к стенке. Расплющивает по ней огромным животом.
– Не нужны? – повторяет он. Поворачивается, пропущенный через жалюзи свет рисует на впадинах лица змейки. Воротник давит ему на шею, и мужчина оттягивает его большим пальцем. – Вот вы мне скажите, как работать с теми, кто не берёт деньги?
Молчат. Яно смотрит белыми от ужаса глазами, Ислам нашаривает позади себя дверную ручку – путь к отступлению. Думает, что хорошо бы подыскать остроумный ответ: всё равно с человеком, который до смерти запугал безобидного эстонца, дел никаких иметь не хочется, но все остроумные ответы провалились куда-то в колодец ужаса.
– Молчите.
Стол скрипит под весом, рубашка на плечах мнётся и складываются гармошкой.
– Молчи-ите, – бурчит он. Сгребает мятые сотки обратно в бумажник. – Ладно. Жду вас вечером. В десять часов. Работа ночная.
Дверь наконец хлопает за спиной, секретарша поднимает лицо, и на месте глаз за стёклами очков Хасанову мерещатся зеленоватые провалы, проеденные червями дыры в гнилой мозг.
– Сумасшедший человек, – бормочет Яно. – El Loco.
Хлопает ещё одна дверь, коридор, и скрипят подошвы на скользком, как змеиная кожа, ламинате. Воздух снаружи свежий и почему-то с лимонной кислинкой. Дяденька на углу продаёт с лотка хурму, она стоит перед ним в несколько рядов, сверкая оранжевыми боками. Сам жуёт одну, сплёвывает косточки в руку и жмурится от удовольствия.
Исламу вдруг очень захотелось хурмы. Он направляется к палатке.
– Ислам, – Яно бежит следом, – Ислам!
– Что?.. Две хурмы, пожалуйста. Покрупнее.
– Мы ведь не пойдём? Вечером?
– А тебе не хочется?
Продавец складывает в пакетик фрукты. Он всё ещё жмурится, хотя глаза и открыты. Просто лицо у него такое – кажется, как будто жмурится. Будто у кота. Не грузин, как это обычно бывает с торговцами в палатках. Нормальный русский мужик, прячет в усах улыбку.
– На здоровье.
– Спасибо.
Хасанов протягивает хурму Яно, тот косится на неё с суеверным ужасом.
– Этот господин предлагал нам деньги.
– Да вроде. И что? Твой козлометр зашкалил?
– А?
– Бери хурму. Кушай, дорогой.
Идёт к остановке, разбрызгивая из-под ног лужи. Остановка выкрашена в красный цвет, и вокруг неё, как огромные шмели вокруг цветка, вьются газельки.
Яно опять бежит следом.
– Мы ведь не пойдём? Да? Вечером.
Три минуты назад Ислам тоже так думал. Но теперь, когда вкус к жизни стекал по горлу в пищевод, он вдруг решил иначе:
– Ты оставайся дома. Хорошо? А я схожу.
