К середине ночи он уже не замечал, что наливает себе воду из большого ведра не в жестяную банку, которую ему оставили, а в пробирку с остатками кактусового сока и выпивает, млея от жара, растекающегося в животе.
Он был бы счастлив, если бы боль в плече не мешала наслаждаться чудесами.
− Тварь… Ты − тварь, Оливер Финрер, и ты за все ответишь, − заявил Тибальд, нервно пиная стул и хватаясь за рану.
− Что ты сказал? – спросил у него внезапно хриплый голос.
Тибальд даже осмотрелся, не сразу понимая, откуда этот голос. В одной из стен он видел решетку, видел там дверь с затвором, но был уверен, что за ней никого нет, а теперь за один из прутьев схватилась рука − бледная, костлявая, словно у трупа.
Со сбитыми в кровь костяшками.
С багровыми синяками на запястье.
Тибальд долго смотрел на эту руку и ничего не понимал. С ним говорила рука? Откуда она взялась?
До решетки дотянулась вторая рука, и только тогда Тибальд понял, что там есть человек. Он шагнул вперед, наблюдая за тем, как худое тело подползло к решетке и попыталось подтянуться, чтобы подняться.
− Повтори имя, которое ты сказал, − требовал живой труп в рваной рубашке с золотой нашивкой над карманом.
− Ты че, эксперт космического патруля? – спросил Тибальд и заржал. – Вот это поворот…
− Имя, сука! – внезапно рявкнул на него этот труп и все же поднялся.
Отсутствие штанов его явно не волновало. Слипшиеся грязные волосы тоже. Скалясь, он посмотрел на Тибальда так, что тот икнул и шлепнулся на задницу, будто не разделяли его и пленника решетки.
− Кто за все ответит? – спросил пленник, слишком похожий на скелет, обтянутый кожей.
− Оливер Финрер, − ответил Тибальд и пополз обратно к столу.
Отползая, он не заметил педаль и крест, стоявший у стены, что внезапно рухнул, едва не проломив ему голову.
− Твою мать, − простонал пленник и тоже рассмеялся сдавленно, хрипло, потом закашлялся и рухнул на колени, а Тибальд, хоть и смог вскочить, отступить в противоположный угол, а ему все равно казалось, что на него смотрят из-за решетки.
− Что ж, теперь у меня есть причина выжить, − прошептал пленник, все силы которого ушли на пару слов очередному мучителю.
После Докера этот был уже пятый, и ни один еще ничего не понял. Четверо до него кончили на кресте. Зато про них – пленников − все забыли.
Их перестали кормить. Если бы вода в их камеру не поступала по небольшому желобку, то и ее они бы явно не дождались.
Когда-то их было шестеро, осталось только четверо, и то один, кажется, уже умер. Проверять ни сил, ни желания не было, особенно у него – Лотара Нарида. Последние несколько дней он проклинал свой высший иммунный чип, благодаря которому даже жар прошел, и было совсем не ясно, как он еще жив.
«Надо умереть», − думал он, закрывая глаза в прошлый раз, а теперь, не отползая в темноту, а падая прямо тут у решетки и все еще прикасаясь к ней пальцами, он думал совсем иное.
− Ты за все ответишь, Оливер Финрер, − шептал он беззвучно и закрывал глаза, теряя сознание.
Только через час Тибальд выполз из своего угла, чтобы подойти к решетке, просунуть сквозь дыру меж прутьев ботинок и толкнуть оживший труп ногой.
Тот перевернулся на спину без стона, просто рухнул, как самый настоящий труп.
«Это все рука», − подумал Тибальд и решился на самый безумный эксперимент.
Собираясь обработать рану, он легко нашел, как здесь можно раскалить металл, но терпеть боль он не хотел, особенно, если рядом есть то, что позволит от нее избавиться.
