Поэтом быть – не профессия,
Я слышу уже давно.
Всё ближе зимняя сессия,
А мне теперь всё равно.
Я слышал нравоучения,
Что смысл жизни моей,
Поэзия, – лишь увлечение
И сыт что не будешь ей,
Что якобы первостепенное
Лишь то, что прокормит нас,
Но только вот тело – бренное,
И это забыто подчас;
Забыто, что жизнь быстротечна,
Забыты и смысл, и суть
О том, что в мире есть вечное
И есть никчёмная муть,
Что в жизни есть настоящее,
Есть то, что важней всего;
Забыли твари дрожащие
О сильных мира сего,
О том, что каждому роздан
С рождения жизни смысл;
Забыли и вспомнили поздно,
Скатившись кубарем вниз.
Упали, и не поднялись,
И ползают по земле,
И ищут: может, остались
Чёрствые крохи в золе.
Но я не смотрю с укоризной,
Я вовсе на них не смотрю;
Пускай живут своей жизнью,
Я их ни за что не корю.
Пускай их волнует сессия,
У нас с ними разный путь;
Не кормит моя Не-профессия,
Но жизни дарует суть.
И тот, кто остался голодным,
Кого эта жизнь не гнетёт,
Тот сможет прожить не бесплодно,
Бессмертие тот обретёт.
03.06.2011
