Бледный сидит у самого тупика. Из открытого рта выпадают куски мяса. Сердце Ника бьётся всё сильнее. Неформал сбивает стопор с колеса бака и толкает махину. Гремя колёсами, бак катится на бледного и, на мгновение придавив худое тело к стене, падает назад. Мусор вываливается наружу. Неформал перепрыгивает через кучу и оказывается рядом с бледным. Бьёт трубой по голове, хватает за горло. Бледный изворачивается. Ник подскакивает. Вместе, парни прижимают холодное шершавое тело к стене. Бледная рука, покрытая тёмными пятнами, отчаянно держит куртку Ника. Ник втыкает «розочку» жертве в лицо, проходит по туловищу, полощет по горлу. Холодная шершавая ладонь шлёпает Ника по носу. «Розочка» скользит по бледному запястью. Тёмная кровь брызжет в разные стороны. Неформал хватает Ника за рукав и одёргивает. Бледный не движется. Голова камнем свисает на тонкой шее. Парни отходят. Бледный сползает по стене.
– Это твой друг? – неформал смотрел на труп грабителя.
Разорванное туловище, пара торчащих сломанных рёбер, вся одежда мокрая, лицо измазано в крови.
– Нет, – сквозь одышку произнёс Ник. – Урод у девчонки миттер стянул.
– Справедливость, мать её, – неформал отхаркнул себе под ноги.
Сдерживая рвотные позывы, Ник обыскал куртку на трупе и вытащил маленький смартфон. Неформал сфотографировал тела и повернулся к Нику.
– Пошли отсюда, – сказал он.
Парни быстро вышли. Ник осмотрел руки и одежду. Всё в тёмной крови и грязи. Неформал засмеялся:
– Ты бы себя видел!
– Надеюсь, там нет ирокеза? – Ник ткнул пальцем на свою макушку.
– Ха, смешно, – неформал протянул руку. – Крис Хорпер.
– Ник Стоук, – рука Ника тряслась.
– Тебе куда?
– На остановку. Миттер вернуть надо.
– Есть сигарета?
– На, – Ник протянул пачку.
– Пойдём, провожу.
Ник двинулся в сторону ярко освещённого двора.
– Эй, ты куда!? – остановил его Крис.
– Так, вроде, ближе.
– Не-не, там камеры. Дуй за мной.
Ник послушно поплёлся.
– А мы что, – Ник вставил в зубы сигарету. – Вот так всё оставим?
– Не парься, – Крис улыбнулся. – Поверь, нам лучше быть отсюда подальше. Кстати, я так и не отлил.
Крис отошёл к стене одного из домов.
– Наконец-то, – выдохнул он, расстёгивая ширинку. – Ты неместный? Давно здесь?
Голос Криса перебивался бьющейся о стену струёй.
– Из Второго саба. Здесь – где-то полгода.
– Какой район?
– Юго-запад.
– М-м. Тусуешься на «парковке»?
– Бывает.
Струя перестала бить. Крис застегнул ширинку, и парни двинулись меж домов.
– Я так понимаю, криплов ты раньше не видел.
– Ты про ту бледную тварь? – Крис уверенно кивнул. – Нет. Какая-то раса подземных жителей?
– Ха, почти, – Крис приподнял воротник кожаной жилетки. – Могу сказать одно: никаких официальных версий ты не найдёшь, – он метнул окурок в сторону. – Если спросишь простого обывателя про бледных человечков, он расскажет тебе про наркош, которые прячутся в подвалах от патрульных. А может, повезёт больше, и послушаешь истории про пришельцев и страшные научные эксперименты.
– И кто из них прав?
– В общем, никто, – Крис улыбнулся.
Узкие бетонные коридоры словно огромный лабиринт. За каждым поворотом – сильный порыв холодного ветра. Ник придерживал постоянно слетающий капюшон.
– Сложно сказать, кто они на самом деле, – продолжал Крис. – Версий много, у каждой есть зерно. Но одно знаю точно – криплов на улицах быть не должно.
– Ну, это очевидно.
– О, не для всех. Добрая часть юниона считает, что в криплах нет ничего страшного, если они вообще существуют. Гипергуманизм. Сейчас так принято.
