Плейлист для бывшего - страница 28

Утром отвожу Варю в садик, Ваню в школу. А вечером после работы мчу в Кронштадт. Просто так. Тридцать километров туда и обратно. Топлю педаль газа в пол. Слушаю Би-2. Проветриваю мозги, которые за неделю утомились гадать, что за человек этот «юморист» и чего он хотел.

Павел не написал ни разу после второй встречи. И не напишет, я знаю. Что со мной не так? Я же понравилась ему на первом свидании. Чего он испугался? Его шутки вскружили мне голову, и я так и не поняла, что на самом деле за ними скрывалось. И был ли он искренен на первом свидании, или его восторженные слова шли в комплекте с маской комика?

А ведь мужчина мечты не блистал чувством юмора. Его шутки были порой прямолинейными и незатейливыми, что наедине с ним меня не особо тревожило. Но когда они звучали в компании моих друзей, меня накрывало испанским стыдом и хотелось спрятаться под стол, ковер, а лучше – куда-нибудь в кладовку. Будто мой мужчина предлагал фастфуд для наших изощренных умов, предпочитающих гастрономическую кухню. Будто он не дотягивал до уровня, какого я от него ожидала.

Теперь я думаю, такая уж это проблема? Да, он не претендовал на короля стендапа, зато отличался прямотой и непосредственностью. Не пытался скрыть настоящие чувства под маской комика. Возможно, у каждого положительного качества есть оборотная сторона, как и у отрицательного?

После Би-2 слушаю Beth Hart. Да, я знаю, что блюз следует принимать в минимальных дозах, иначе наступит обострение: рана откроется, и страдания снова захлещут потоком. Но я не могу остановиться.

И я не останавливаюсь. Выжимаю сто сорок, наплевав на ПДД, и кричу в голос. Вернее, ору. Темно, машин на дамбе немного, фонари подсвечивают полосы и серебрят воду в заливе. Как будто ехать в ночь можно бесконечно, только меняй песни и подливай бензина. А бензина мне не жалко.

– А-а-а-а-а! Блядь, сука, как же я тебя ненавижу! Почему ты так легко от меня отказался? Почему?! Ведь я так тебя люблю! Люблю…

Вытираю слезы рукавом. Скидываю скорость до сотни. Разворачиваюсь у Кронштадта. Врубаю Foo Fighters и снова жму педаль до упора.

– Почему? Почему? Почему? – я бью по рулю. Хочу раздолбать эту ночь, разбить чернеющее небо одним резким ударом и обрушить крошку стекла на все вокруг: дорогу, стремящуюся в темноту, залив, поцелованный фонарями, свои безумные кудри и темные, по-арабски жесткие волосы бывшего. Засыпать его стеклом с головы до пят и забыть, кто он такой, как выглядит и какими были мы. Не помнить, как он целовал мне глаза и руки, как ждал у офиса в машине, заранее поставив мою любимую музыку, не знать, как мы гуляли под звездами в Выборге, тишина, чернильная гладь с блестящими кнопками-звездами, подмигивающими нам, его «люблю тебя» и поцелуй – щетина щекочет щеки и шею.

Огней все больше. Питер рядом. Получаю сообщение от московского музыкального эстета: он планирует приехать в выходные и познакомиться. Что ж, пускай. Заезжаю по дороге в винный. Беру бутылку шираза, утиный паштет и понимающий взгляд продавца.

И вот мы втроем. Я, вино и блокнот. Дружная компания, которая особенно любит заседать по вечерам. Перечитываю, что написала после первой встречи с Павлом:

«Мужчина должен быть чуть красивее обезьяны и в тысячу раз ее остроумнее. Даже больше. Желательно, чтобы он был остроумнее меня! С таким товарищем мне не будет мучительно скучно и жалко потраченного на тиндер-переговор