Плейлист для бывшего - страница 4
Помню, как тусили с Викой в Швеции. Я тогда училась в университете Лунда по программе студенческого обмена, а она приехала ко мне в гости. Мы гуляли в осеннем парке, топча заледеневшие лужи сапогами, устроили шопинг в поисках пальто для Вики, разговаривали по душам, поедая пиццу в итальянском ресторане, даже завернули на дискотеку, после которой «гасились» от навязчивых марокканцев, которым приглянулась Вика.
Заказываем «Апероль Шприц», вдогонку кальян: «Нам что-нибудь свежее, можно ягоды и мяту». Даже танцуем под забойную мелодию начала 2000-х. Карина пробует очередной коктейль, поправляя длинные светлые волосы, которые так и норовят соскользнуть в бокал. Вика строчит что-то в телефоне, по экрану порхают ее аккуратные ногти с неизменным французским маникюром. Как всегда по работе, наверное. Затем со вздохом убирает гаджет в сумку Chanel – сто процентов настоящую.
А я смотрю на это все, будто пришла в кинотеатр на разрекламированный, но не особо увлекательный фильм. Будто все это происходит не со мной. Оглядываю зал. Перевожу взгляд от одного мужчины к другому – они сливаются в бесформенный серый комок без запаха и вкуса.
– Я ненавижу себя! Я ненавижу себя за то, что предала любовь, – выдаю я наконец. И как-то сразу становится легче, будто я выдохнула после того, как долго задерживала воздух.
– Женя, тебе не за что себя ненавидеть. Ты же мучилась. Помнишь, как ты плакала?
– Ну и что, поплакала бы еще, – сопротивляюсь я.
– После расставания обычно вспоминается все самое хорошее. Но было и плохое. Ты просто сейчас не хочешь об этом думать, – вещает рассудительная Карина. Она всего на один месяц старше меня, но кажется, что жизненного опыта у нее в полтора раза больше.
– Тебе надо его забыть, – утверждает Вика с присущей ей уверенностью в своей правоте, – у тебя есть своя жизнь. Работа, дети. Вот ею и занимайся. А он, если захочет быть с тобой, – напишет. Если нет – значит, он не любит тебя достаточно сильно, чтобы что-то поменять.
– Ну как забыть? Я только о нем и думаю.
– Думай. Значит, так надо. А потом забудь.
Мужчины за соседним столиком присылают коктейли. Больше апероля! Почему бы и нет. Похоже, они хотят познакомиться. Что ж, я не против. Через пару минут меня приглашают на медленный танец. Топчемся по кругу, стараясь не задеть другие пары. Я себе нравлюсь. В узком черном секси-платье я хороша и изящна, а вот он мне не нравится. Полноватый восточный мужчина со вторым подбородком и прокисшим запахом сигарет и алкоголя изо рта, который явно хочет чего-то большего, чем танцы. Я делаю вид, что не замечаю его все более тесные объятия, стараюсь отодвинуться от прилипшего ко мне живота, но почему-то даю ему свой номер телефона. Зачем? Он же мне неприятен.
Могла бы сказать, что в ту ночь напилась в хлам и мне даже этого хотелось, но не вышло. После пары бокалов и непродолжительных подрыгиваний на танцполе стало нестерпимо скучно и потянуло домой. Тут мои подруги реально забеспокоились. Обычно я самозабвенно пляшу до утра и меня сложно вытащить из клуба, но не сегодня.
– Женя, все будет хорошо! Я уверена, – обнимает меня Вика на прощание.
– Спасибо вам, девочки, – всхлипываю я.
Забыть. Как же мне его забыть? Вместо того чтобы забывать, я вспоминаю, как мужчина мечты впервые сказал, что любит меня. Это было у него дома, мы засыпали после немного скомканного нетерпением секса.