Она была чудесная подруга,
И её образ у меня в груди,
И что я здесь – это её заслуга,
Ты только мою память разбуди.
Мы с ней в любви от страсти не горели,
Не строили в надеждах лживый храм,
Что я влюблён, друг другу не вопили,
И не давали клятвы по утрам.
Я не скажу, что я хранил ей верность.
Я ни к кому её не ревновал,
Я не скучал по ней тогда безмерно,
И, было, даже имя забывал.
Я был с ней груб, порою насмехался,
И говорил обидные слова,
И что не прав, ни разу не признался,
Ей говорил:»Ты, детка, не права!»
Я с нею был всегда, как бы играя,
Казалось, что без жалости отдам.
Она была из розового рая,
Откуда-то приплыла по волнам.
Она жила, не требуя награды,
Не в тягость был и мой аскета быт.
Я никогда не чувствовал досады,
И не был я нигде ей позабыт.
А по утрам она вставала рано,
Готовила и сон мой берегла,
А если я под утро возвращался,
Она одна ни разу не легла.
И вот теперь, когда мы с ней расстались,
Мне никуда не хочется идти.
Мы с ней, скажу, нечасто целовались,
Я понял вдруг: с ней было по пути.
