— Карла Грин, ты где! Почему дверь не закрываешь, идиотка! – доносится до нас вопль из смежной комнаты, которая служит номеру гостиной. Голос женский.
— Кто это? – хмурюсь я. — Ты дверь не закрыла?
— Забыла, наверное. Мы же уже в лифте… Черт, это Алиса. Я совсем забыла, что мы договаривались.
— Алиса иду, — кричит Карла. — Алиса стой там. Я выйду. Не заходи.
— Стесняешься меня? – лукаво спрашиваю я, расплываясь в широкой улыбке. Карла уже надевает легкий шелковый пеньюар и расчесывает волосы.
— Если будешь выходить, прошу тебя – оденься. С рукавами что-нибудь, хорошо? Твои вещи в шкафу.
— Да? Откуда у тебя мои вещи? – удивленно вскидываю бровь.
— Сколько раз ты голый уходил от меня через балкон для остроты ощущений? – собирая волосы в пучок, спросила Карла. Я поднимаю руки в знак капитуляции.
Она фыркает, подмигивает мне и уходит к своей гостье. Я неспешно принимаю душ, одеваюсь в серые спортивные штаны, тянусь к толстовке, но передумав, бросаю ее на кровать и выхожу из спальни с голым торсом.
Карла замечает меня сразу, качает головой, раздраженно закатывая глаза. Девушки расположились на мягком цветастом диванчике с бутылочкой вина и клубникой. Примитивно.
— О, мой Бог! – выдыхает ее смазливая подружка, распахнув глаза, впивается в меня жадным взглядом. — Сучка, Грин, ты с ним спишь? Я тоже такого хочу. Где взяла, колись!
— Добрый вечер… — ухмыляясь, киваю я, вальяжной походкой направляясь к минибару за бутылкой джина. Физически чувствую на своей заднице взгляд подружки Карлы. И на спине тоже.
— Алиса Свердлова, – представляется гостья, — Каркуш, он везде так хорош? Ну, мышца такая не только снаружи, а? В штанах есть на что посмотреть?
Не подумайте, что девушка настолько невоспитанная, чтоб спросить подобное при мне. Вопрос задан на русском, который Карла изучала из каких-то своих соображений еще до карьеры модели. Еще до меня… Пригодились знания.
— Алис, его зовут Марк Красавин, и он тоже русский, — смущенно отвечает «Каркуша».
— Серьезно? – девушка явно несильно смущается из-за неловкого момента, — Черт, и откуда такой классный, а? Ты только глянь.
— Я из Москвы, — отвечаю я по-русски. Наливаю джин в стакан.
— Ты, что за гадость там пьешь? У меня водка есть. Будешь?
Я скептически поднимаю бровь, когда она достает из сумочки бутылку «Хортицы». С русской этикеткой.
— Из России привезла? – недоверчиво спрашиваю я.
— Да, я только прилетела, — кивает Алиса.
— Окей, девочки. Каркуш, ты как? – смеясь, спрашиваю я. Она бросает на меня убийственный взгляд.
— Как все, — отвечает мрачно.
Я убираю стакан, достаю стопки, наливаю в графин томатный сок, режу сыр, хлеб, открываю банку черной икры, все это укладываю на поднос и несу прямо на стол, с которого шустрая Алиса убрала и вино, и клубнику. И правда, что мы русские, и прочие братские народы бывшего СССР клубники не видели?
— Слава Богу, свой человек, — выдыхает Алиса, положив руку мне на плечо, когда я уселся между девушками. Мой взгляд заинтересованно заскользил по ногам Алисы. Стройные и длинные. Короткое платье с глубоким вырезом мало что скрывает. Грудь на месте, мышцы все подтянуты. Следит за собой, крошка. Макияж не броский, но в губки явно что-то добавила. А вот волосы свои — красивые, густые, гладкие приятного каштанового оттенка.
— Мы с Алисой несколько раз в Милане вместе работали, — поясняет Карла, бросая на подругу выразительный грозный взгляд, и та руки с моего плеча не убирает.
