И лижешь час – её тлетворного мотива.
Настал твой бег от уровня мечты,
Смотря в глаза под риском эполета -
Ты новый подлинному имени себя,
Как часть души, упрятанная в ад.
Пророк или свирель под тонким льдом,
Закутанная верить, чтобы жило
Твоё предание от мести и наград,
Где был ты миру отчеством – не рад,
А только ждал у Бога половину,
Внушив свой перстень малого пути,
Ты сам наставил юмора – под льдину,
В которой стало мир не перейти.
Гребут к тебе упругие сердца,
Их прах внутри озлобит бытие,
В чьём мифе, как гребцом управил свет,
Лишь ожидая ловкости картину.
В сердцах она – война и смелость тьмы,
А подлинный рассвет встаёт – от льдины,
Где ты гребёшь от рока – половину
Утерянного счастья между лет.
Им нет покоя, смысла тоже нет
И весь сердечный ритм забит тоскою,
Как слово человеческой любви
В культуре притаённого восторга.
Остался выживать на этой тьме,
Твой нос в портрет уткнул – седое сходство,
Где не был ты поэтом, что вот – вот
Найдут ту тайну мнимые года,
А роскошь взгляда стухнет и споёт,
Как гнёт сердечной вольности причин,
Что сказанному верностью – от нот
Настало миром сложное поверье.
Ты не был прав, а сердце как ладонь -
Твоя система прав – для слов любви,
Ты окунаешь звёзды в темноте веков,
Чтоб дать им дух и будто бы таков -
Ты расспросил искусство от Богов,
Что делать завтра в сердце изо льда,
Ведь смелостью твоей – могила рада,
Как будет жить – в покое смертных лет.
Взойдут ли панорамой лет
Твои следы – им хода нет,
В той сладкой пище видеть сон
Опричника – из бледной тьмы?
Нелёгким будет жить над ним
Готический уклад внутри,
На жизни он ведёт свой чин,
А после в памяти следы -
Сам оставляет, как поэт
Природы воли – по игре,
Где ворон – некромант в пути
Его затерянное тело имени.
Несёт отчётливый сюжет
То слово – после жадной бури,
Им опираясь в бег веков -
Ты ждёшь опричника на воле.
Но город им хранит печаль,
Нелёгкий клад нашёл свой мир,
Он под изъяном одичал им
И выпил кровь, как тот вампир,
Кто ум свой пролагает – в свет,
А тело держит в темноте
Готической основы, где
Ты расставляешь этот вектор.
Ему спросил отважный взгляд
Кто прав сегодня, а кто нет,
Где ветер будоражил свет,
В руках твоих, держа игру
Над преисподней мостовой
Внутри опоры стен из ряда,
Где город спит и этим жив -
Вампир искусственного взгляда.
Он поднимает жёлчь ночной,
Тлетворной рвению рукой,
А сам под чёрной мостовой
Стоит в тлетворном рукаве,
Чтоб думать на одной игре,
Где был он ворону – впотьмах
Не вектор славы и не страх,
А ночь под серостью огней.
Они лишь – догорая мне
Несут обиды сквозь года
Опричника – забыть тогда
Искусство взгляда от миров,
Что должен ночью открывать
И ворон свой – впускать взаймы,
Как этот день внутри вины
На прошлый пафос от невзгод.
Отчётливой рукой берёт
Исходный номер под войну -
Тот ворон, облачившись в твой
Сюжет фамильный, что другой
Ты дашь искусству – забывать
Тот город сердца, где жива
История к проблеме жизни.
Но ворон в красном облетев
Куёт свой ветер, как и свет,
Приказывая выбить страх
От полнолуния – в руках.
Тогда бы право стало днём,
А ночь внутри – игрой зеркал,
Им вынув месяц, как оскал
Из предназначенных тобой -
Исходных чисел, где страдаешь
Любовью часа в сон тоски,
А ворон прячет под виски
Кровавый ад внутри окна.
Им жив опричник, он поэт
Из блага муки под любовь
Искать особый ветер слов
И им указывать – приличие.
Где стыла вороном под стать
Та городская благодать
Из чёрной муки близ сердец,
Что оковала смертью жилы,
