Почтовый ящик 47 - страница 4

Эльза шла, опираясь на свою память, которая, несмотря на её сопротивление, вела её туда, где она не хотела оказаться. В церковь.

В её мыслях снова всплывал тот момент – когда она была ребёнком, когда всё было так… другим. Тогда этот храм казался ей старым, но живым, полным светом и чудесами, в которых она верила. Но с годами, с теми событиями, что потом произошли, он стал для неё тем местом, которое она пыталась забыть.

Церковь стояла на окраине города, её каменные стены были покрыты мхом, а витражи – тусклыми и разбитыми. Она казалась забытой всеми. За последнее десятилетие в Сент-Марене не проводилось ни одного богослужения. Но для Эльзы она оставалась важной частью её истории, частью чего-то, что она всё пыталась понять.

Когда она подошла к воротам, тяжёлые дубовые двери были приоткрыты, а изнутри доносился приглушённый звук, будто кто-то шептал.

Эльза сделала шаг внутрь. Тьма была невыразимой. Через разбитые окна пробивался слабый свет, рисуя на полу причудливые, почти нереальные узоры. Храм стоял пустым, за исключением нескольких старых деревянных скамей, пыльных от времени и забытых молитв.

Она шла вдоль центрального прохода, и её шаги эхом разносились по пустому залу. Всё было точно таким же, как она помнила. Но что-то здесь было не так.

Внезапно она почувствовала, как холодные пальцы касаются её спины. Словно кто-то невидимый шагает за ней. Её сердце сжалось.

Она обернулась, но никого не было. Только тени, играющие на стенах от света, который проникал через выбитые окна.

Эльза подошла к алтарю, где раньше всегда стоял старый священник. Там, в углу, под старым деревом, с другой стороны храма, стоял маленький каменный столик. На нём лежала пара разложенных книг, затёртых до дыр. Она не могла понять, откуда здесь появились эти книги – всё вокруг было заброшено. Но одна из них была открыта.

Она подошла и замерла.

На странице была старая карта города, на которой красным был обведён тот самый мост, о котором говорил Лоран, и ещё несколько пометок, от которых кровь стыла в жилах. Одно место было отмечено крестом.

Эльза дотронулась до карты. Как только её пальцы коснулись бумаги, она почувствовала, как в воздухе что-то изменилось. Всё вокруг стало более напряжённым, словно воздух сам по себе стал плотнее.

На мгновение её мысли скользнули в туманное воспоминание: девочка на мосту, мокрые волосы, холодный свет. Искажённые лица, их взгляд, полный страха. И она, стоящая в стороне, безмолвная.

– Ты должна была быть там.

Эльза резко повернулась, но никого не было. Только ветер, шумный, снаружи, как будто всё готовилось к буре.

Сердце билось быстрее, и её взгляд снова скользнул по карте. Красный крест на месте, отмеченном на перекрёстке старых улиц. Там. Где она никогда не была. Или всё-таки была?

Она не могла больше стоять. Руки дрожали, но она всё равно прижала карту к груди, как будто это единственный способ найти ответы. Внутри что-то снова оборвалось – чувство, что сейчас, в этом месте, её память окончательно вернётся.

Эльза сделала шаг в сторону. И тогда её взгляд случайно зацепил старый, покрытый мхом деревянный крест. Он был поглощён тенью от колонны, и казался таким древним, что его очертания едва различались.

И вдруг она вспомнила – момент из её детства, когда на этом самом месте она стояла, как невидимая свидетельница того, что происходило за её спиной. Взгляд её матери, который никогда не забыть. Страх, который не отпускал.