– Не... – наигранно равнодушная улыбка. – Всё отлично.
– Зай... – тянусь поцеловать его в щёку.
Уклоняется.
Ладно... Вдыхаю поглубже, уповая на то, что он, как всегда, замнёт конфликт первым.
Его пальцы раздражённо выстукивают по колену.
– Поехали домой.
– К нам, надеюсь? Или к нему отвезти?
– К нему – завтра, – зажмуриваюсь я. – Я буду делать заказ на его резиденцию.
– Да с хера ли?! Этого не будет.
– Почему??
– Он мне не понравился. Мне не понравилось, как он смотрел на тебя и как касался.
– Я люблю тебя. Другие мужчины мне не интересны, как бы они на меня ни смотрели.
– Женщины падки на внимание, всё меняется. Как мужчина, я буду защищать свои отношения. Ты туда не поедешь.
– Это клиент, Ром! Нельзя так параноить.
– Мне он не нравится! – рявкает он негромко.
– Он и не должен тебе нравиться! Это, блять, моя работа!!! И, возможно, наша защита от отца.
– Мне не нужна защита от твоего отца!
– Что происходит? – растерянно смотрю на него. – Кто тебя укусил?!
Мы с ним ни разу и не ссорились так! Из-за ревности?.. Серьёзно?..
Игнор. Телефон, зажатый в его второй руке, звонит. Хмуро смотрит на экран. И... его лицо вдруг снова неожиданно преображается. Щёки горят, он бросает на меня слегка виноватый взгляд и тут же прячет эмоции за маской невозмутимости, но выглядит это всё так, словно звонит некто, о ком я не должна знать. Меня даже на секунду дёргает ревностью, и я почти что решаюсь выдернуть телефон из его рук, чтобы посмотреть...
– Здравствуйте, Дамир Булатович.
Оу... Папа! Краснею от стыда за порыв ревности. Ничем не лучше своего зайца!
– Да... Да... – поглядывая на меня. – Всё хорошо. Да... Здесь. Рядом. Была, да. Защитилась? – переводит на меня требовательный взгляд.
Киваю. Вот откуда отец знает? Ни слова я ему не говорила про сегодняшнюю защиту проекта.
– Что?.. – вздрагивает лицо мужа. – Что?!.. Как?.. Уже?.. Нет, подождите... – нервно оттягивает ворот футболки, как будто ему душно или тянет.
Таким взорванным, эмоциональным и нервным я не видела мужа никогда.
– Рома, что он там говорит? Дай мне его! – начинаю тоже нервничать. Тяну руку к телефону, но Роман, не глядя, отводит её, словно отмахивается.
– Мы обсуждали другой срок, – тяжелеет его тон.
Какой ещё, к чёрту, срок? О чём он?!
Отец что-то агрессивно и долго вещает ему. Я слышу интонации, но смысл уловить не могу.
– Я понял, да, – проседает Ромин голос до сипоты. – Я понял, Дамир Булатович. Как зовут, говорите? Ммм... Ясно! – со стальными нотами. – Да, мы приедем на ужин. До встречи.
– Что это было?
Игнорируя меня, он срывает тачку с места, делает неадекватно резкий разворот практически на месте, едва вписываясь между тачками. Вскрикиваю, разбивая от резкого манёвра локоть о стекло.
– Аккуратней!
Бьёт по газам, снова срываясь с места и снося боковое зеркало тачки, которая слишком вальяжно припаркована у тротуара. Зеркало, звякнув, крутится и скачет по асфальту, я в шоке поворачиваю голову, наблюдая за ним.
– Я в шоке... – комментирую шёпотом.
– Привыкай.
Явно не в себе, лучше, наверное, не спорить. И про отца не расспрашиваю. Всё выясню на ужине. Пристёгиваю ремень от греха и всю дорогу переживаю, что не пристегнут у него. Потому что он лихачит и борзеет на дороге. Но открыть рот не решаюсь. Почему? Чёрт... А я ведь даже не могу предсказать, как он отреагирует сейчас! Да какая, собственно, разница? Но она есть... Я боюсь собственного мужа? Это ж бред! Или не бред?.. От него разит тестостероном, как никогда. Футболка натянута на напряженных бицепсах. Прислушиваюсь к себе. С удивлением вдруг ловлю себя на том, что от его тихих психов и агрессивных беззвучных ругательств трусики мои намокли...
