А Осенью, стихи как песни пишутся, —
С грустинкой к уходящему теплу,
В них крики журавлей меж строчек слышатся
И запах пряных листьев поутру.
И вроде так не хочется, но Осенью
Не сложатся стихи в весенний лад,
С того, что строки в них, с небесной проседью,
Ложатся в свой, особый, нотный ряд.
То капли по стеклу, то листья о землю,
То ветер загудит вдруг в проводах…
Прохладные стихи поются под Зиму,
Но снится Лето тёплое во снах.
И пишется, и пишется, и пишется…
И где-то – на обрыв, под фа-минор,
Меж строчек утро летнее послышится,
Но смоет дождь осенний всё во двор…
Ложатся строки на землю осенние,
Осиновыми листьями желтя, —
Не пишутся стихи с теплом весенние,
С того что журавли на юг летят…
