Она попробовала пошевелить ногами, они слушались, и даже иголочки уже не кололи их. Но слабость все еще чувствовалась. Ничего, с этим она справиться могла. Ей не терпелось встать и осмотреть всю квартиру, она намеревалась заглянуть во все ящики и шкафы, там люди обычно хранят память, а свою она временно потеряла.
Осторожно и медленно, опираясь о кровать, она начала вставать, готовая переждать очередную пляску разноцветных точек перед глазами. Но видимо, ее организм приходил в себя, потому что расплатой за подъем стало лишь легкое головокружение, да и оно длилось не больше трех секунд. Как только она подняла голову, ее взгляд тут же поймала картина, она обладала какой-то магией, на нее невозможно было не смотреть. Да, теперь она понимала, почему так любила эту картину – хотя, откуда она взялась, по-прежнему не помнила – она успокаивала, эти плавные перетекания оттенков зеленого как будто медленно кружились, гипнотизируя, внушая, что все будет хорошо. И этот лебедь, эта девушка. Да, картина была прекрасна, как будто кусочек из волшебного мира, где живут сказки, и побеждает добро.
Не думая, она двинулась к ней, завороженная этой красотой. Эта картина определенно приносила ей удачу – благодаря ей она начала вспоминать, прежде чем успела выкинуть что-нибудь из окна или сбежать. Вот был бы позор.
Я могла бы смотреть на нее часами, подумала она, двигаясь к картине мелкими осторожными шагами, не знаю, что это за волшебство, но на меня оно действует. Картина висела над туалетным столиком с высоким зеркалом, это очень помогло – силы снова закончились, все же она восстанавливалась не так быстро, как хотела бы. Но ведь восстанавливалась. Она оперлась о зеркало и придвинулась к картине. Вблизи она была ничуть не хуже, техника написания явно была на высоте. Не отдавая себе отчет, она протянула руку, чтобы коснуться этих зеленоватых мазков и тут заметила что-то черное в нижнем правом углу. Она не помнила, какое зрение у нее было «до», но сейчас она не могла разглядеть написанное, однако не сомневалась, что это имя художника. О, это интересно, подумала она, хоть на один вопрос я смогу ответить. Так кто же создал это прекрасное? Она оперлась на столик и зеркало и буквально воткнулась в картину носом. И только тогда черная ниточка распалась на буквы, и она прочитала: Киана Армада.
Красивое имя подумала она. Киана… и снова в голове произошла вспышка, а потом на сознание обрушился поток картинок, голосов и обрывков чувств. И все эти голоса – одни казались ей знакомыми, других она не знала – произносили одно и то же имя: Киана. Они звали, требовали, спрашивали, произносили с нежностью, снова и снова. Смех и слезы, какие-то люди, дети и взрослые, обрывки каких-то образов и мест, и вот она сама называет это имя. Конечно, ведь это… это ее имя, да! О, великие силы, ведь это ее зовут Киана, ну конечно, как же можно не помнить собственное имя?! Радость вернулась в ее сердце, теперь она хоть знала, как ее зовут.
И неужели, возможно ли это, что картину написала она?? Нет, этого она не помнила… или пока не помнила. Уже немало, решила она, не прошло и часа, а я уже знаю, как меня зовут. Горькая ирония, конечно – она не знала, кем была и что делала, но проснулась она явно с манией величия, если в самом деле верит, даже может допустить саму возможность, что такую картину написала она. Наверное, я купила ее еще и из-за имени художницы, решила она, или мне ее подарили. Но нет, я точно не могла… но как она могла утверждать хоть что-то, если минуту назад даже не знала, как ее зовут.
