Теплые пальцы скользят по голой коже вдоль позвоночника.
Отшатываюсь. Отхожу от Имрана на несколько шагов и завожу руку за спину, трогаю ровный срез по шву.
Не скрываю растерянности и разочарования.
Как… как он это сделал?
Замечаю в его руке нож. Очень необычный, я таких прежде не видела. Он не из стали, лезвие черное, играет бликами на свету, тончайшее по краю. Этот нож острее, чем скальпель.
– В постель, – непреклонно.
Я чувствую, как от лица отливает кровь. Внизу живота уже не напряжение, а мучительная боль.
Дрожь в коленях усиливается, ноги делаются ватными.
Я бросаю взгляд на кровать и делаю над собой усилие. Упираюсь коленями на край и залезаю на нее. Высокая. Отползаю к подушкам, сажусь, подкладывая одну из них под спину. Настороженно слежу за Имраном.
Меня оглушает собственный пульс. Бьет по вискам так сильно, что кружится голова. И в горле пересохло. В уголках глаз скапливается влага, еле сдерживаю слезы.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
