- О чем? – забыл, конечно, и вспоминать почему-то вообще не хочется.
- Крокус! Концерт! Билеты в вип-ложу нам сам Аваларов лично передал.
Прекрасно! Просто прекрасно. Я знаю, что обижать Арама Аваларова нельзя. Но…
Но в этот момент раздается очередная сирена, оглушающая меня. Дариша!
- Господи, Максим, ты опять с ней возишься? А что делает эта твоя Даша? Мамаша её?
- Мамаша просит ее так не называть. И никому своего ребенка не навязывает. Отдай мне дочь, Максим.
Ого! Смотрю в горящие новым для меня, не самым мирным блеском глаза моей бывшей любимой женщины.
Бывшая любимая. Кое кто со мной бы поспорил. Кое кто – часть меня, которая не считает Дашу бывшей. А вот любимой, похоже, очень даже! Мне надо как-то бороться с моим внутренним «я», которое порой выделяется внешне.
Молча отдаю Дарину, которая кричит, Даша укачивает ее, садится, предлагает бутылку. Но Дариша ведет себя не лучшим образом, вырывается, кряхтит, продолжая рыдать.
Не могу смотреть на это!
- Дай ее мне!
- Максим! Концерт! – Марьяна возмущена, явно не понимает, что концертов мне и так хватает.
Игнорирую невесту, забирая Даришу и бутылку, Прохожу в гостиную к дивану, сажусь, кормлю. В моих руках этот молочный насос работает исправно.
Слышу, как Марьяна отчитывает Дашу, мол, нерадивая мамаша, не может дите успокоить. Даша огрызается.
Даша! Моя маленькая Даша, которая раньше никому отпор дать не могла! Только краснела и молчала! А сейчас? Откуда что взялось?
- Знаете, Марьяна, не ваше дело лезть в отношения Максима и моей, подчеркиваю, моей дочери! Вот родите ему его дочь, тогда и будете вмешиваться!
Чёрт… почему так больно-то? Родит… Никто мне никого не родит. Это я усвоил. А Марьяна… Странно, от нее я как раз меньше всего хочу детей.
- Много ты на себя берешь, Дарья. Как бы не пожалеть.
- Да уж, я давно жалею, что связалась с такими как вы. Ни стыда, ни совести.
Дарья проходит ко мне. Смотрит как Дариша «дует» бутылку.
- Максим! – Марьяна тоже тут как тут, - нам скоро выходить, если мы не хотим опоздать.
- Мы не хотим. А ты, видимо хочешь. Я никуда не иду, Марья, извини. В другой раз. Тем более мы ждем выездную лабораторию.
- Зачем? – глаза у Марьяны становятся как блюдца, словно она не верит моим словам.
- Тест ДНК. Установление отцовства. – почему я должен объяснять элементарные вещи?
- Она же не твоя! Это очевидно! – Марьяна так уверена?
- Вот это и следует доказать!
- Да какие тебе нужны доказательства? Посмотри на этого малыша и на себя! Она вообще другого типа!
- Значит анализ это установит точно. – отворачиваюсь, давая понять, что разговор окончен. Не тут то было!
- А ты не боишься, что эта девица придумает какую-то схему? Заплатит бабки лаборанту?
- Не сможет. Приедут проверенные люди. Не беспокойся.
Но я вижу, как Марьяна нервничает. А вот Даша, кажется, абсолютно спокойна.
- Интересно, Марьяна, а на каком основании вы меня обвиняете? Мне от результата теста ни горячо, ни холодно. Я остаюсь при своих. С малышом на руках. Если анализ покажет, что Максим отец – мы уйдем. Если покажет, что не отец – тоже уйдем. Мы в любом случае в этом доме не останемся, так что… не переживайте. Максим, она все съела. Дайте я ее подержу.
Берет малышку на руки, поддерживая головку, обнимает, прижимает к себе. А на меня такая нежность накатывает…
Марьяна уходит, поджав губы и хвост.
Обедаем почти молча. Пара незначительных реплик по работе.
