Сердце сжимается от боли. Голодный грязный оборванный.
- А тебе что, богадельня тут что ли? – орёт, надрываясь, тётка. – Нарожает всякая пьянь ораву вот таких… а ты потом их корми за свой счёт!
- Ну, так, всё! - грубо обрываю я. - Пацан у меня из тележки упаковку сосисок вытащил. Я за них заплатил. Так что сам с ним разберусь!
- В участок его! – верещит тётка вслед.
Достала уже! Выплёскивает свои нереализованные чаянья на ребёнке.
Толкаю впереди себя телегу, второй рукой силой тащу упирающегося мальчишку...
6. Глава 6
Виталина
- Как зовут? – спрашиваю мальчишку.
Он дрожит, жмётся в спинку сиденья и с опаской косится в окно.
Отслеживаю его взгляд. Преследующий нас мужик добежал до автобуса. Топчется на посадочной площадке, выглядывает… нас.
Кого же ещё?
Во козёл!
Прямо на глазах изумлённой публики мечтает вытащить нас из транспорта?
А что такому беспредельщику сделается?
Походу у него есть пушка!
Это капец как плохо!
- Пригнись! – командую, хватаю мальца за шею, и вместе с ним распластываемся где – то там внизу.
Ноет спина, скулят ноги.
Давно не бегала на шпильках! После злополучного утра. Хотя чего скромничать, весь день был не лучше!
Проходит пара минут. Мы почти не дышим.
- Девушка! Платить будете за проезд? – слышу зычный голос над головой.
- Да, конечно! – шиплю я.
Изворачиваюсь, достаю банковскую карточку и сую кому – то там наверху, кто так жаждет нас обилетить.
- А что вы там делаете? Потеряли чего?
Автобус медленно трогается с места.
Фух! Наконец – то!
Разгибаюсь и равнодушно смотрю на девушку – кондуктора.
- Ну, конечно, потеряли! Непонятно что ли?! – резко вытаскиваю из её рук свою карту и прячу в карман.
- Мамаша, а сынок ваш чего такой грязный? Он сиденье запачкает нам в автобусе! – парирует девушка.
Фыркаю.
Она тут «стюардесса», хочет, чтобы последнее слово было за ней.
Одариваю её вызывающим взглядом, явно не располагающим к дальнейшей беседе и демонстративно отворачиваюсь к пацану.
- Так как зовут? – настойчиво повторяю вопрос.
- Ваня, - еле слышно отзывается он.
- А я Вита…. Полина, - натягиваю улыбку.
Мальчишка смеётся.
Впервые, с тех пор, как я его встретила. В его не по-детски серьёзных, наполненных болью и отчаяньем глазах, мелькает что - то задорное и тут же гаснет.
- Полина, ты так напугалась этого бандита, что даже забыла, как тебя зовут?
Бравирует, а сам ещё совсем ребенок! Хмыкаю я.
- Есть немного! – улыбаюсь, желая подыграть.
- А лет тебе сколько? – продолжаю непринуждённый опрос – допрос.
У мальчишки загораются глаза.
- Скоро одиннадцать, - гордо сообщает Иван.
Ну, да! Совсем «большой». К тому же, ещё и щуплый такой.
- Мужик чего хотел? – вкрадчиво интересуюсь.
- Приобщить к воровскому делу, - глухо произносит пацан.
Растят себе смену гады!
- Не хочешь воровать? - настороженно интересуюсь.
- Нет! – качает головой. – Для них не хочу! Для себя иногда ворую, когда есть нечего, - по-деловому произносит он. У меня аж, мурашки по спине забегали. - Но это справедливо. С ближним надо делиться!
О-о!
У мальца уже собственная идеология формируется. Как далеко всё зашло!
- А чего дома не живешь?
- Дома нет, - буднично произносит Ваня. – Я - детдомовский. Меня в приёмную семью брали дважды. Один раз сдали обратно. В другой – сам сбежал…
- Понятно, - подвожу черту.
На самом деле, ничего непонятно и в голове роятся вопросы.
Но спрашивать не решаюсь, что у него там не заладилось с приёмными родителями. И почему он не вернулся в детский дом.
