Свет погас, и тьма сковала разум,
Унося сознанье в Далека.
Всё твержу себе я, раз за разом,
Что пора закончить. Но пока
Нету сил с собою совладати,
И желанья к завершенью нет.
Свет волшебный простыней кровати
Манит разум. Я спешу на свет…
И уже, в который раз и снова,
Увлекаюсь, будто бы юнец.
Не пытаясь осознать основу,
Что ведёт влюблённых под венец.
Не по мне семейные союзы,
Я не вижу в этом ничего,
Что могло бы дать какие плюсы.
Нет в них смысла. Кроме одного…
В голове всё тот же буйный ветер,
Что уносит разум ко чертям,
Свет в дали, он тускл и неприметен,
И опять я отдаюсь ветрам.
Пусть они уносят подсознанье
В те края, где льётся сладкий мёд.
Не ища себе я оправданье,
Мёд испью. И устремлюсь на взлёт…
И опять закрутит в круговерти,
Что заставит испытать порыв.
И в сознанье вновь ликуют черти,
Отправляя смысл под обрыв.
Посрывав оковы постоянства,
До угля сжигаю, сам себя.
Пепел мыслей улетит в пространство.
Снова страсть. И снова – не любя…
Ведь нельзя назвать высоким чувством
Увлеченье, чем живу опять.
Хоть в порывах страсти и распутства
Слов любви я стану повторять.
Пустота в словах. Их носит ветер,
По полям, теряя вдалеке.
Адресок оставлю на примете,
И уйду, как раньше, на легке…
Вспоминать, конечно, обещаю.
Обязательств снова никаких.
Ухожу. И навсегда прощаясь,
Напишу на память этот стих.
Строчки льются, словно ниоткуда,
И ложатся ровно на тетрадь.
И опять, как в ожиданье чуда,
Буду новых приключений ждать…
Июль 2020г. Е. Баюрин.
