Поэзия – мелодия души - страница 2



Петрович – Муз любимый крестник,
Светланин – бард, поэт и я.
Зашли в кафе, заняли столик
И для «разгона» взяли так:
Светланин – виски, лёд и тоник,
Петрович – водку, я – коньяк.
Сначала выпили за встречу,
За те превратности судьбы,
Что нас собрали в этот вечер
Без колдовства и ворожбы.
Потом за дружбу и за женщин,
За общий творческий успех…
Кто пил по полной, кто – поменьше,
Но кайф от встречи был у всех.
Расслабились слегка и только
Я попросил Сергея спеть,
Смотрю – Петрович уж у стойки,
Плетёт вокруг брюнетки сеть.
Бедром к бедру её прижался,
Придвинув ближе табурет.
Тут понял я, что друг сломался –
С той стороны преграды нет.
Светланин тотчас на эстраду
И, взяв гитару, как всегда,
Исполнил Юре серенаду:
«Вас не забуду никогда»
Потом в себе почуял силу
И голосом заполнил зал.
Исполнив песню «для любимой»,
Он с улицы народ собрал.
Всё ясно. Дело очень плохо.
Ребята вышли на форсаж,
И эта сочная «дурёха»
Развалит треугольник наш.
Пришлось решать вопрос банально:
Расчет, такси и по домам.
Всё это было виртуально.
По жизни встретиться бы нам.

Февраль 2018 г.

Рубаи

«Омар! Отвлекись и перо отложи.
Я друг твой, поэтому правду скажи.
Зачем в рубаи ты вино воспеваешь?
Оно, ведь, погибель несёт для души»
Глаза мудреца, словно омут без дна:
«Душа винограда – вот сущность вина.
А души – они будто сёстры родные.
Беда, как известно давно, от ума»

Март 2008 г

Тяжёлое утро

Мы так вчера прекрасно посидели.
И много было выпито и спето.
Нос сизый… Вообще, на самом деле,
Нелёгкая работа – быть Поэтом.
Трещит башка. Какая физкультура?
И не трепите мне спросонок нервы.
Бунтует моя тонкая натура,
Ведь не рождает грубая шедевры.
Богема, так сказать, бомонд столичный…
Жена с утра подаст в постель рассолу,
Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,
Жизнь перейдёт к привычному минору.
Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.
Надеюсь, он пока что не в опале.
Пусть знают представители Минтранса,
Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.
Талант – он не разменная монета,
И не крива совсем моя дорожка.
Мы просто отмечали День Поэта
С друзьями и расслабились немножко.

22 марта 2018 г.

В объятиях Морфея

Зовёт пьянящий запах кофе,
Но связь с Морфеем так тесна,
Что я, без всяких философий,
Ещё плыву в объятьях сна.
Вновь обольстительница Дрёма
Рисует сказочный сюжет.
Сон забирает силу слова
И исполняет свой сонет.
В нём мир прекрасен и беспечен,
В душе и нега, и покой.
Не давит груз забот на плечи,
Нет суматохи городской.
И я – любимый гость. Желанный.
Кружится гурий хоровод.
Укрыто всё вуалью-тайной,
Она в волшебный мир зовёт.
И обещает миг блаженства,
Халву, амброзию, нектар,
И дев небесных совершенство,
И звук восторженных фанфар.
С любовью ангелы кружатся,
Ласкает слух напев ручья,
И нет желанья возвращаться
К суровой правде бытия.

Апрель 2018 г.

Моя дорога

Жизнь моя текла обычно как-то,
Дом, семья, друзья, работа, двор.
Вдруг, включился неизвестный фактор
И рванулись рифмы на простор.
От неровной, торопливой вязи
На листах остался тёмный след,
И в любимой русскими ферязи
Я тропою этой вышел в свет.
И увидел торную дорогу,
А на ней провалы, спуск, подъём…
Здесь уже прошло поэтов много.
Я решил идти своим путём.
Не стремлюсь к заоблачным вершинам,
Все они за гранью, далеко,
Не спешу куда-то на машине,
А иду свободно и легко.
Тёплый ветер шелестит листвою,
Излучают нежность небеса,
И родник с хрустящею водою,
Словно в сказке, дарит чудеса.
А вокруг дубы, берёзы, ели,
И поля с лугами им под стать,
Листопад, метель и звон капели…