Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –
Уходит малой Родины тепло,
Становится обычным захолустьем
Родное мне, старинное село.
Нет власти – вся теперь в районном центре.
Сбербанка нет – убрал свой филиал.
Открылся там, где больше контингента
С деньгами. Да! Безрадостный финал.
А было волостным село, когда-то.
Красивые места, вокруг леса,
Грибами, дичью всякою богаты,
И речка, Истра – дивная краса.
Стада, картофель, рожь – полны амбары,
Семь куполов церковных над рекой,
На ярмарке различные товары,
Народ трудолюбивый и простой.
Всё было. Времена теперь другие.
Лес гибнет, огорожены поля,
Коттеджи, светят крыши золотые,
И, почему-то, частная земля.
Распроданы природные ресурсы
(Не стоит Конституцию читать),
Экстравагантны, власть имущих, вкусы.
Чтоб ублажать их – надо продавать.
Спросил меня грек, как-то на банкете:
«Друг, помоги загадку разрешить.
Страны, богаче Вашей, нет на свете,
А вы бедны. Ну, как так может быть?»
Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.
Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.
Министры, олигархи, депутаты…
Всё занято. Туда нам не попасть»
