Гром – умный до чертиков, но иногда его клинит на самых простых житейских мелочах. В особенности сильно его клинит, когда он заканчивает проект.
Вот сейчас он близок к завершению, и я с некоторой опаской жду, что станет, когда он поставит последний штрих и с радостью сбагрит все мне, чтобы я разгребла и упорядочила, как надо, все его пометки и записи.
Потом обычно Громов отправляется в большой загул. И я точно не знаю, что будет на этот раз, но чувствую, что апокалипсис близок…
Ох, как близок.
Пуговицы не застегнуть.
Громов начинает злиться, что ему не удается сделать даже такое простое действие.
Пальцы начальника задевают мою грудь все больше и больше.
От очередного острого мурашечного пика, скатившегося куда-то в район моих трусиков, я словно просыпаюсь и шлепаю по руке Громова, который в раже засунул мне в блузку всю свою пятерню, пытаясь найти прорези для пуговичек.
– Они не застегиваются, уберите клешни.
– Они… что?.. – смотрит осоловело.
– Не застегиваются. Декоративные.
– Быть такого не может!
Громов еще и наклоняется близко-близко. Я отталкиваюсь носком туфли, откатившись на кресле назад, под дуновение прекрасного и прохладного воздуха кондиционера.
Вот только его потоками в сторону Громова сносит запах моего парфюма, «Бал в Африке» от Байредо. Ох, не знаю, что Громов думает об этом парфюме точно, но зато я знаю, как он не выносит, когда люди сильно душатся, а я… от души… напрыскалась!
Сейчас начальник смотрит на меня, и в его взгляде с секундным промежутком грохочут молнии-приговоры: Отмыть. Переодеть. Сжечь!
Наказать, словом!
– Может быть, вы дадите мне поработать? – уточняю.
– Дам, а ты – мне? – отрывисто спрашивает Громов.
Почему-то я покрываюсь жаром. Окатывает от лица до самых пяток.
Вопрос звучит так, будто «Ты мне дашь?», и атмосфера тягуче сгущается.
– Отправляйтесь к себе, Климентий Александрович.
Вдох. Выдох. В глотке Громова клокочет сиплый рык.
– Ты же знаешь, как я терпеть не могу…
– Климентий. Хорошее имя. Необычное. Хотели бы, давно сменили, Климентий Александрович.
– Не называй меня так.
– Да, слишком официально, если учесть, что я иногда покупаю вам даже трусы. На вас сейчас строгая классика или что-то шуточное? Вы хотя бы раз открывали пакет с шуточным подарком на 23-е февраля? Впрочем, не важно. Вы – мой начальник, и, если вы решили, что я продолжу на вас работать, пора внести правки. Климентий Саныч, годится? Клим Саныч? Может быть, просто Саныч? Выбирайте!
Громов отворачивается к моему столу и выбирает карандаш из стаканчика, делает шаг ко мне.
Поневоле я вздрагиваю. Не заколоть ли он меня хочет своим карандашом?
– Еще раз спрашиваю… – карандаш между пальцев трескается. – Дашь ты мне поработать спокойно или будешь раздражать своим вызывающим внешним видом, запахом и всем!
– Я буду одеваться, как подобает девушке моего возраста. Это очень официально.
Глаза Громова чуть ли не вываливаются из орбит, опустившись на край юбки, держащейся высоко на бедрах.
– Как же тогда выглядит… неофициально?
– Вы можете заглянуть ко мне на бокал вина вечером, я вам покажу, – отвечаю, даже не задумываясь о подоплеке собственных слов.
– Я загляну, – обещает Громов. – Но прежде вот это…
Швырнув обломок в сторону, начальник делает длинный шаг в мою сторону и наклоняется, ведя остро заточенным грифелем по моей шее.
Мурашки входят в пик обострения, жар лавиной скатывается следом за дорожкой, прокладываемой острием, и концентрируется в точке, где грифель продавливает нежную кожу.
