Читать онлайн Луна Соулей - Покорить Победу

1. Глава 1. Виктория

Каждую новую главу, кратную пяти, вас будут ждать промики на мои книги. Самым удачливым обязательно повезет. Приятного прочтения! Выкладка глав ежедневно.

Просыпаюсь с жуткой головной болью, во рту пустыня Сахара, и кажется туда еще птички сходили. Состояние не стояния. К этому добавляется ломота во всем теле, словно всю ночь из фитнес-центра не вылезала, причем отдавала предпочтение в первую очередь велотренажеру.

- Капец! Как же мне фигово! Надо сходить в кухню за водой, точнее сползать, так как не уверенна, что смогу дойти. День рождения коллеги удался на славу. В жизни больше двух бокалов шампанского или вина не пила, как я тут умудрилась напиться? Ничего не помню. – рассуждаю своей больной головушкой.

Медленно распахиваю веки, яркий солнечный свет неприятно режет глаза, отчего голова начинает гудеть сильнее.

- Ммм… - тихий стон вырывается из меня, но очень быстро все звуки застревают в горле.

Я в шоке! Перед глазами незнакомая мне комната. Я лежу на боку, нагая, простынь лишь едва урывает мою ногу. Рядом тумба, на ней серая лампа. Разглядываю дымчатые обои с хаотично выбитыми на них узорами. Перевожу взгляд на огромный шкаф-купе, к счастью, двери не имеют зеркал, я не вижу в них свое отражение, а главное, того, кто находится за моей спиной. С меня достаточно разбросанной по полу одежды. Тут не только моя, но и мужская.

- Докатилась! – мысленно произношу папины слова. – А я говорил, что не надо отпускать ее в Москву! Она ее испортит. – вспоминаю пламенную речь своего родителя, когда приехала домой на выходные с перекрашенными в красный цвет волосами.

Мое шоковое состояние придает мне сил, помогает подняться с кровати. Подхватываю с пола тонкий, пушистый плед и заворачиваюсь в него. Сначала за водой и умыться, за это время придумаю, как отделаться от того, с кем провела ночь. Может стоит уйти по-английски, не прощаясь?

Женское любопытство побеждает, и я поворачиваюсь. Меня интересует не комната, а тот, кто лежит на кровати, прикрытый простыней на половину, нижнюю половину. Брюнет, с копной волос немного длиннее обычной, прямой нос, едва заостренный подбородок и легкая небритость. На вскидку, ему тридцать с хвостиком. Правая рука закинута за голову, левая покоится на груди. Боже, его грудь великолепна и живот, и широкие плечи. Кубики - отдельное троекратное «вау!». Я такое тело только на постерах видала и обложках журналов. Этот красавчик явно не ленится и свободное время проводит в спортзале. Пальцы длинные, слегка узковатые, может он пианист или скрипач? Нет, исходя из того, что я вижу, этот лучший экспонат мужской половины человечества из всех, кого я встречала, работает фотомоделью. Надеюсь, я не ошиблась, и он не стриптизер.

- Нравлюсь? – слышу бархатный грудной голос, отчего прихожу в себя. Я слегка подзалипла на идеальной фигуре.

Моргаю и возвращаю взгляд обратно к его лицу. Голливудская улыбка, глаза цвета бескрайнего неба, вызывают у меня легкое головокружение. Он идеален! Таких не бывает.

В памяти всплывают кадры вчерашнего вечера. Мы веселой компанией отмечаем день рождения Ольги. Специально сдвинули несколько столов вместе, чтобы всем поместиться. Кто-то пришел с работы, кто-то приехал из дома, но субботний вечер мы проводили все вместе. Большинство народа из финансового отдела, но были и другие сотрудники. Веселились огромной компанией в том клубе мы не одни. Недалеко от нас гуляла еще одна группа людей, едва ли меньше нашей. Это были медики, отмечавшие свой профессиональный праздник. Мы друг другу не мешали и встречались исключительно на танцполе, пока развеселый ведущий вместе с барменом не затеяли конкурс с выпивкой. Какого фига я тоже загорелась поучаствовать в подобном споре, не помню, как и то, сколько шотов выпила, но этого красавчика помню. Именно с ним мы и соревновались. Господи, он не фотомодель, а медик! Зачем я пыталась перепить медика? Это же бесполезно! Зачем я вообще пила? Дура!

- Только смотри не влюбись. Хотя… Можешь влюбляться. – с легкостью садится на кровати, его в отличии от меня, головная боль не мучает. – Мне нравится, когда меня боготворят. – с усмешкой произносит он, разворачиваясь ко мне спиной, спуская ноги с кровати.

Несмотря на его сногсшибательную, упругую задницу, которую я наблюдаю, когда мужчина встает, морок был развеян. Своим острым языком, он в миг разрушил всю хорошее, что во мне зарождалось. Вот почему так бывает, если идеален снаружи, то обязательно все испортит начинка? Почему мужики не рождаются красивыми и умными, воспитанными, добрыми? Почему или-или?

- Ты сегодня не занята? Как ты отнесешься к предложению, вместе позавтракать и продолжить то, чем занимались ночью? – поворачивается ко мне лицом, нарочно демонстрируя свое идеальное тело, накаченные ноги и…

Поднимаю взгляд к его лицу, стараясь скрыть смущение, пытаюсь придумать, что ответить мужчине, как поскорее смыться от сюда. Аполлон поднимает правую руку и проводит ей по своим волосам, желая поправить прическу. Мои глаза тут же замечают блеск солнечных лучей, отраженных обручального кольца на безымянном пальце мужчины.

- Замечательно! – произношу на выдохе, коря себя за безответственность. Вот уж действительно докатилась.

Что бы вы понимали, насколько сильный шок я сейчас испытываю, расскажу немного о себе… Моя мама родилась в столице, в обычной семье. Единственный ребенок, любимый и долгожданный. Учась в сельскохозяйственном институте, была направленна на практику в Тульский район, где познакомилась с моим папой. Влюбилась, вышла замуж и осталась жить в небольшом селе. Там же родилась я, а позднее моя сестренка Галя. Папа у нас строгих устоев, привык все контролировать. Поэтому росла я скромницей и умницей. Помогала маме в огороде, училась на одни пятерки и во всем слушалась родителей. Окончив школу, поступила на бюджет в институт финансов в столице. Да, амбиции были, но сильнее всего мной руководило желание вырваться из-под жесткой опеки отца. Благодаря долгим уговорам моей мамы, а также подключившихся бабушек и дедушки, меня отпустили учиться в столице, конечно, не без условий: никакого общежития, жить только у бабушки, о которой я заодно должна заботится, ежедневный отчет по телефону и регулярный приезд на выходные домой.

Бабуля, мамина мама, специально придумала хворь, чтобы склонить моего папу к согласию. На самом деле болячек у нее было не больше, чем у всех людей ее возраста. Институт я закончила тоже с отличием, благодаря этому по распределению попала в хорошую фирму, по своей специальности и с нормальной оплатой труда. Бабуля ушла из жизни неожиданно, чуть больше года назад. Ей резко стало плохо с сердцем, а вызванная скорая не успела довезти ее до больницы. О том, что она завещала мне свою двухкомнатную квартиру, я знала. Бабушка сообщила мне об этом за три года до своей кончины.

На похоронах отец настаивал на том, чтобы я вернулась в родное село. Не без ссоры и упреков, но я отстояла свое право продолжить работу в той фирме, где трудилась, чтобы набрать требуемый везде трудовой стаж. О том, что я вообще не собираюсь возвращаться под стеклянный колпак с пудовыми оковами отца, я предпочла умолчать.

И вот эта скромная девушка, в прошлом имевшая связь всего с одним парнем в жизни, однокурсником, с которым она сначала год провстречалась, прежде, чем зайти дальше, проснулась в незнакомой квартире с мужчиной, к тому же еще и женатым. И все это от того, что накануне она отмечала день рождения коллеги в клубе, где каким-то образом забыла о своей норме, которую сама же себе когда-то установила. Ниже упасть просто невозможно. Стыд и срам! Узнай о подобном мой отец, скрутит в бараний рог и силой увезет обратно домой. Слова, которые я при этом о себе услышу, нормативной лексике не поддаются.

- Чудненько! – хлопает в ладоши мужчина, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности и поморщиться, ведь жуткая головная боль никуда не делась. Мне по-прежнему плохо, только теперь вдвойне. К физическому состоянию, добавилось моральное. – Тогда ты иди в душ, а я пока приготовлю нам завтрак.

- Нет! – строго отрезаю я голосом.

- Не хочешь в душ? – не так понимает мой ответ.

- Хочу, но приму я его у себя дома.

- Жаль! – растягивает буквы.

- И мне жаль. – честно произношу я, только имею ввиду произошедшее.

- Тогда, может встретимся еще раз? – в его голубых глазах пляшут хитринки.

- Ага! Сейчас! Разбежалась! Мне бы этот позор забыть. – мысленно отвечаю ему. – Прости, я не встречаюсь с женатыми мужчинами. – произношу вслух, поправляя рукой плед, постоянно норовящий соскользнуть вниз.

Пора одеваться и улепетывать отсюда, водички куплю в ближайшем магазине, а вот умыться все же хотелось бы.

- Я тоже предпочитаю незамужних, но раз уж так сложилось, но не откажусь еще разок встретиться. – старается говорить, мягко, но недовольство в глазах скрыть у него не получается. – И кстати, я не женат.

- Конечно, а кольцо на пальце ты просто так носишь. – показываю рукой на его правую руку и тут же замираю, так как перед глазами сверкнул инородный предмет.

Разворачиваю свою руку растопырив пальцы в надежде, что мне показалось, но нет, не показалось. Глаза увеличиваются на несколько размеров, напоминая кофейные блюдца, горло сдавливает, по спине медленно ползет озноб.

- Что за… – слышу шокированный хрип по другую сторону от кровати.

Поднимаю голову и перевожу взгляд на мужчину, его кожа сильно побледнела, на лице неподдельное удивление, он разглядывает свою правую руку. Наши глаза встречаются, молча смотрим друг на друга. Он шумно сглатывает. Этот звук выводит нас обоих из ступора, придает нашим телам движение. Мужчина бросается к куче с одеждой, я подхватываю с пола свою сумочку. Дрожащими пальцами достаю из нее паспорт, быстро перелистываю страницы одну за одной, пока не дохожу до нужной. Меня мгновенно накрывает ощущение, что этот штамп только что с размаху поставили мне на лоб, отчего я теряю равновесие и шлепаюсь пятой точкой на кровать. Кажется, из помещения выкачали весь воздух, совершенно нечем дышать. Перед глазами пляшут мушки. Прикрываю на секунду веки. Жмурюсь. Вновь открываю. Штамп не исчез. Он по-прежнему в моем паспорте. Буквы кружатся в танце племени Тумба-Юмба, расплываются. Напрягаю зрение, пытаюсь прочитать текст: «отдел ЗАГС города Москвы…», пропускаю эти строчки, всматриваюсь в другие: «Зарегистрирован брак с гр. Егором Алексеевичем Стрельницким.». Датировано вчерашним числом – восемнадцатым июня.

Если несколько минут мне казалось, что скатиться ниже уже некуда, то сейчас я убедилась в том, как сильно заблуждалась в своих выводах. Выйти замуж в состоянии алкогольного опьянения за первого встречного и совершенно не помнить об этом, являлось стремительным полетом в бездну, находящуюся гораздо ниже того самого плинтуса.

Громкий свист вблизи от меня, словно точный выстрел в голову, заставляет поморщиться от жуткой боли, что в корне опровергает мои мысли: это не сон, все происходит на яву.

- Вот это я себе подарочек ко дню медика сделал! – с усмешкой звучит мужской голос над ухом.

Задираю голову кверху, глядя на все еще голого мужчину. Как же там его зовут? Точно, в паспорте написано – Егор. Этот… Егор стоит ко мне боком и смотрит в свой документ с улыбкой на лице. В отличии от меня, его вся эта ситуация забавляет. Может, он идиот? Где это видано, чтобы мужик радовался браку, к тому же еще и с незнакомкой?