На свой десятый день рождения я получила долгожданный подарок - мне наконец-то поставили точный диагноз. Лейкемия.
А в двенадцать мамы не стало... К тому моменту Лёше уже исполнилось шестнадцать и он уехал в Санкт-Петербург.
Мы с папой остались одни.
Вся моя жизнь так и проходила в бесконечных переездах из одного военного городка в другой.
Мой отец был врачом. Причём очень хорошим.
Его руки творили чудеса. В операционной ему не было равных. И только одного пациента он не мог вылечить - какая жестокая насмешка судьбы! - свою дочь...
В маленьком ужасно грязном аэропорту душно и пахнет мускусом.
Не знаю, откуда он тут взялся, но дышать просто нечем.
Я с трудом дожидаюсь, когда мне вернут паспорт и быстренько прячу его во внутренний карман рюкзака.
Взглядом нахожу в толпе папу.
Не могу скрыть довольной улыбки.
Сам факт того, что я сейчас здесь уже как сбывшаяся мечта.
Несколько минут ожидания и пара недовольных взглядов ничто по сравнению с тем счастьем, что я сейчас испытываю.
Я на Востоке!
В самом центре прекрасной пустыни.
В мире песков, пряностей и сказок.
О чем ещё можно мечтать?!
Так я думала, пока не встретила ЕГО...
Это произошло в тот же день. Ровно через полчаса после того, как мы выехали из города.
Машина, на которой мы ехали чуть не перевернулась.
Водитель чудом справился с управлением и вырулил с раскаленного асфальта на обочину. В пески.
До полной катастрофы нас разделяла всего секунда.
И она же разделила мою жизнь на "до" и "после".
С трудом выбравшись из перевернувшегося автомобиля, я в ужасе сделала шаг в сторону.
Вокруг поднялся странный гул, голова закружилась от яркого света. Оглянувшись, я с трудом сдержала рвущийся на волю крик о помощи.
Со всех сторон насколько хватало глаз нас медленно окружали мужчины верхом на лошадях. Топот копыт слышался словно отовсюду. И голоса. Низкие. Немного странные. Говорящие на арабском.
Их много.
Очень-очень много.
Их взгляды не внушают ничего, кроме страха.
Лютого. Разрывающего внутренности и обдающего изнутри ледяным дыханием.
Они все одеты в какую-то камуфляжную форму, на головах намотаны тёмные тряпки, а кожа обветренная и лоснится от пота.
В руках они держат автоматы. Такие я раньше видела только у солдат во время парадов или очередных учений.
Из машины донесся приглушённый голос отца, а я от страха не смогла произнести ни звука.
Едва дыша, прижимала к груди пыльную сумку и изо всех сил старалась не смотреть в глаза незнакомцам.
Где-то на подсознательном уровне я уже тогда понимала - это враги.
От них веет угрозой.
Не по-настоящему, нет. Это мне казалось, что существа, сотворившие такое с нами и едва не лишившие нас жизни, не имеют ничего общего с обычными нормальными людьми.
От них разит кровью и порохом... Они несут смерть...
– Варя! Варя, ты в порядке? – кричит папа и словно выдергивает меня из забыться.
Я резко оборачиваюсь и тут же падаю в песок, потому что с противоположной стороны дороги на нас несутся три чёрных внедорожника.
– Не двигайся, – говорит наш водитель, который уже выбрался из машины и помогает моему отцу. – Это наши. Они быстро разгонят духов.
Словно в подтверждение этому вдруг раздаются звуки выстрелов.
Нападавшие начинают кричать.
Да, они точно говорят на арабском, хотя разница в диалектах даёт о себе знать. Многих слов я просто не понимаю, улавливаю лишь отдельные куски фраз.
Как в замедленной съёмке, наблюдаю за бедуинами.
