Один из них, высокий, худой, темноволосый, с загорелым ехидным лицом и хитрыми, слегка косящими глазами отпетого болтуна и враля, безбожно пялясь на меня, обратился к Воронцову:
– Простите… если уж так получилось, что вам придется терпеть нас две ночи и один день… то не выпьете ли с нами, а?
По всему было видно, что молодой человек уже успел «зарядиться», равно как и оба его спутника – упитанный широколицый крепыш, чем-то смахивающий на добродушного бульдога, и второй, в круглых очках и татуировкой на плече, похожий на злоупотребляющего алкоголем Жака Паганеля в молодости.
Воронцов неопределенно посмотрел на меня, и я, обозначив на лице неопределенную улыбку, ответила вместо него:
– С вами? Смотря что, молодые люди.
– Не смотря. Не что. Не молодые. Не люди, – слегка заикаясь, сказал юный «Жак Паганель». – Не с нами.
– Что, простите? – Я недоуменно посмотрела на очкастого.
– Не обращайте на Пашу внимания, – сверкая широченной, как вся его персона, улыбкой, добродушно сказал «бульдог». – Это у него бывает. Просто он немного переучился. Защитил диплом позавчера и теперь загоняется. Да у него и фамилия такая – Немякшин.
– У его прадедушки, наверно, была фамилия Мякшин, а старичок ходил и бормотал: «Не Мякшин. Не фамилия. Не была», – словоохотливо заявил высокий.
– Я – красавец, – неожиданно изрек гражданин Немякшин. – Я не человек, а сказка.
Я иронично улыбнулась и, посмотрев на счастливого дипломанта, произнесла:
– Если не ошибаюсь, так говорил булгаковский Шарик, стоя перед зеркалом: «Я – красавец. Быть может, неизвестный собачий принц-инкогнито».
– Неприличными словами попрошу не выражаться! – сочно гаркнул Немякшин, а потом, внезапно сменив лукавый блеск в глазах в противовес надуто-серьезной остолбенелой мине на вполне человеческое выражение, добавил: – Простите, а вы не работали в прокуратуре?
Он смотрел прямо на меня.
– В прокуратуре? Почему ты так решил?
– Я вас там видел, – вежливо сообщил Немякшин. – Три раза. Один раз – с главным прокурором.
– А ты-то что там делал?
– А он у нас журналист, – сообщил «бульдог». – И Тоша Крылов тоже, – он кивнул на длинного, чьи губы снова разъехались в улыбку.
– Нет, я не работаю в прокуратуре, – ответила я. – Я немного по другому профилю.
– Да я вас знаю, – неожиданно сообщил мне длинный Крылов, – я же про вас статью писал в «Тарасовские известия», а потом удачно перепродал ее в «Комсомольскую правду». Вы это самое… частный детектив Евгения Охотникова. Точнее, не столько детектив, сколько это самое… телохранитель. Я помню, когда я еще работал в пресс-службе УВД со всякими там Винсами и Орленками, вы что-то там такое… фигурировали в деле об убийстве вице-президента книготорговой фирмы «Рампа-принт» Олега Рогова… Он там еще крысил бабки бандитам, которые ходили под Славой Австралопитеком. Говорил… попозже, попозже… а потом и вовсе откинулся в бессрочный отказ на Елшанское кладбище.
– Совершенно верно, – сказала я, – а я и не думала, что так широко известна в городе.
– Да ладно! – широко улыбнулся Крылов, разливая пиво по стаканам. – Ведь наш милый Тарасов – просто большая деревня, где все друг друга знают. Тем более надо выпить… за знакомство!
* * *
Знакомство выдалось бурным, благо подогревалось алкоголем остаток дня и добрую половину ночи.
Таким бурным, что скоропостижно наступившее утро, закинувшее в окно свою горячую солнечную лапу, показалось мне расцвеченным в мрачные самогонно-рассольные тона. Примерно такого же цвета бывают остатки деревенского самогона на дне мутной бутыли, когда смотришь на нее с утра.
