Полвека без тебя - страница 2

– Наверное, ты просто перенервничала, – сделала вывод Саша, когда вечером того дня я пила чай у нее на кухне.

– Не было смысла: я не ждала высокой оценки, а «тройка» была гарантирована.

– Значит, ты просто все это выдумала, – подруга улыбнулась и достала из холодильника мой любимый торт.

– Выдумала… Точно… Если бы я решила выдумать историю, я бы выбрала сюжет с более привлекательным персонажем!

– Допустим… То есть ты хочешь сказать, что где-то существует мужик, который похож на этого, и кого ты однажды полюбишь?

– Да, – я кивнула, и подруга закатила глаза.

– Хм… А чем он на него похож? Внешне?

– Может быть. Не знаю.

– Может быть, он преподаватель?

– Не знаю… Хотя да, думаю, что он преподает.

Саша вдруг встала, скрестила руки на груди и посмотрела на меня сверху вниз:

– Ты разыгрываешь меня?!

– Если бы!

– Хм… – подруга задумчиво ходила по кухне. – Допустим, что все так и есть. Где-то существует человек, которого ты однажды полюбишь, но какой смысл сейчас из-за этого переживать? Если это произойдет, то произойдет.

***

Да, моя подруга Саша всегда была чересчур умна, а уж в логике ей не уступать! Дни шли, начался новый семестр, новые предметы, и я очень быстро забыла о том инциденте. К тому же, я была занята общественной жизнью факультета (не то чтобы очень мне это было интересно, просто туда ходил Миша, а я – с ним за компанию). Жизнь шла ровно, учеба – исключая палки в колеса. Но что-то было не так, только я никак не могла понять, что именно. Я смотрела на Мишу, когда мы праздновали день его рождения. Все веселились и танцевали, пили вино и коньяк, а я смотрела на друзей и не могла понять, почему мне с ними скучно. Полтора года было весело, а теперь вдруг – невыносимо скучно, как будто это не мои друзья, а абсолютно чужие мне люди, которые случайно пригласили на свою вечеринку. И вот Миша. Почему я в него влюбилась? Его черные кудрявые волосы и прямой нос, иногда слащавые интонации в голосе. Это все мне безразлично, и когда он приглашает меня на медленный танец, я отнекиваюсь и ссылаюсь на то, что нужно срочно кому-то позвонить. Выхожу на улицу и вдыхаю сладкий майский воздух. Что не так с этим миром? Что не так со мной?

– Миша сделал тебе предложение? – осторожно интересуется Саша, когда на следующий день я привожу ее в ювелирный магазин и прошу продавца показать мне последнюю коллекцию обручальных колец.

– Нет, – отвечаю я и любуюсь алмазными гранями золотого ободка. – Возьму это.

– Уж замуж невтерпеж? – смеется подруга.

– Нет. Я не хочу сейчас. Я не знаю, когда это будет, но мы поженимся. Потому что мы идеально подходим друг другу.

И подруга пожимает плечами и соглашается со мной, но я говорю вовсе не о Мише, и меня забавляет эта недосказанность.

Девочка. Ей скоро сорок.

Она красит черным мокрые ресницы.

Ей очень дорог какой-то клоун

С рассказами о смерти и болями в пояснице.

И ей страшно быть в два раза старше, чем на самом деле.

Она плачет, смеется, хочет, чтобы он в нее просто верил.

Хочет, чтобы он рассказывал анекдоты и небылицы,

От которых ком в горле стоит, пылится…

Девочка. У нее уже морщины на сердце,

Он давно сорвал ей голос

Своим осточертевшим пением.

Он давно связал ей руки

Своими поступками

И просьбами поцеловать или ударить в лицо.

Она ему верит.

Она смелая. Здоровается, смотрит в глаза и знает:

Никто ничего не заметит.

И так уже ровно одиннадцать месяцев,

А все мимо – солнце, дожди, ветер…