- Да, вы верно догадались, - ухмыльнулся Кавендиш, перехватив мой затравленный взгляд. - Именно за это!
Я кисло улыбнулась в ответ и взяла ложку. Утро начиналось фантастически. Что может быть чудесней, чем завтрак с убийцей? Только завтрак с двумя убийцами. Хотя ты же сама мечтала еще хотя бы раз оказаться за одним столом со своим мучителем и врагом... Ешь теперь и не жалуйся.
- На кузена Марс О'Коннор вы тоже не держали зла? - спросила я, после того как съела для разрядки обстановки половину порции. Каша оказалась на удивление вкусной.
Кавендиш поскучнел.
- Я расскажу вам о Джеймсе. В свое время.
- И о вашей невесте?
- И О НЕЙ, - чересчур резко бросил Кавендиш. - А теперь дайте поесть, любопытный вы наш писатель!
- Я не писатель, - тихо буркнула я, но уступила. Скосила глаза на притихшего Армстронга. Тот даже ел поразительным образом: аккуратно подносил кажущуюся игрушечной в громадных лапищах ложку ко рту, медленно смаковал каждый кусок, глотал медленно и беззвучно. Можно подумать, будто это он отпрыск голубых кровей, а не Клифф. Тот, к слову, вкушал завтрак незатейливым образом.
Ну что за люди такие! Любой аристократ, нанимая дворецкого, в первую очередь справится о его порядочности, а Кавендиш притащил в дом преступника и душегуба... с внезапно изысканными манерами. Я отчего-то рассердилась и перевела взгляд на пестревшую яркими картинками стену.
И издала нечто вроде полузадушенного вскрика. Сердце бухнуло в груди и чуть не вытолкнуло кашу обратно.
На маленьких симпатичных картинках были пейзажи и интерьеры, а внутри этих пейзажей и интерьеров... люди. Голые или не до конца раздетые. Все они предавались плотским утехам: сами с собой, в паре (не обязательно разнополой), втроем и даже в целой компании. В разных позах, разной степени скрученности и сплетенности...
Определенно, то, что Кавендиш не чужд искусству, говорит в его пользу... Но что же это за искусство такое непотребное?!
1) Пентонвиль (неформальное название «Вилль») - мужская тюрьма нового образца, построенная в 1842 году в Лондоне.
6. 4.2. Малёк. Прогулка по кладбищу - то еще развлечение
- Нравится, Малёк? - от внимания Кавендиша не укрылся мой интерес к похабным художествам. - Хочешь подойти и рассмотреть поближе?
- Благодарю, не стоит, - выдавила я.
Глупо делать вид, что смотрела вовсе не туда, когда голова того и гляди взорвется от прилива крови. Но я все-таки попыталась: потупила взгляд и одним махом проглотила остатки каши. Не представляю, как должна себя вести приличная леди в подобной ситуации! В особенности та, что притворяются джентльменом...
Раздался полузадушенный, сиплый хрип — рядом корчился домашний головорез Кавендиша. То ли смеялся, то ли давился едой... Да уж, нечего себе льстить — приличные леди в такие ситуации просто не попадают!
Покончив с завтраком, Клифф сложил руки на груди и задумчиво посмотрел мне в глаза.
- И что с тобой делать теперь, маленький надоеда?
- Вы обещали рассказать правду, лорд Кавендиш, - напомнила я.
Тот как-то нехорошо хохотнул.
- Само собой, Малёк, само собой... Но не сейчас. Помимо исповедей у меня ведь есть и основная работа.
- Гхм... Это та, которая растлительная?
- Ага. В общем, я пока займусь ею, а ты иди погуляй где-нибудь. После обеда уделю тебе немного времени.
Я выглянула в окно. Между голыми, печально склонившими ветви ивами и раскоряченными дубами виднелся неровный строй могильных крестов. Погулять, лорд Кавендиш? Не вопрос. У вас около дома такие места занимательные... Так и тянет пройтись, подышать свежим воздухом.
