Спустя некоторое время, мы оказываемся в шумной толпе. Крепко сжимая меня за запястье, Машка прорывается куда-то вглубь заполненного до отвала зала.
Я до сих пор ничего не понимаю.
— Ой, Маш, может ну это всё? Что-то мне уже перехотелось тусить. Ай! — очередной мордоворот наступил мне на ногу. — Осторожней, сэр-р-р!
Пугаюсь.
Тёмная фигура оборачивается, мне хочется закричать! Ведь его лицо… Это не лицо, а рожа ходячего трупа. Если точнее — татуировка в виде черепа.
Ускоряюсь, в надежде миновать пугающего мужчину.
Подруга меня не слышит из-за сильного рока, орудующего в помещении.
Хлопок!
Свет начинает часто-часто мигать, и толпа взрывается громким ором. Как по команде люди начинают прыгать, словив ритм психоделической музыки, едва ли не до самого потолка и, что-то вопить, размахивая руками и пивными бутылками.
Наконец я увидела кусочек сцены. Кажется, там началось выступление какой-то рук группы.
— Расступись! Продвинь свой жирный зад!
Боевая Маша рвётся напролом, расталкивая беснующуюся толпу локтями. Сколько же в ней смелости? С ума сойти.
Здесь так душно и накурено, что я начинаю задыхаться.
И кажется какой-то урод только что ущипнул меня за зад.
Оглянувшись, я никого не увидела. Всё внимание присутствующих было устремлено на сцену.
Каким-то чудом мы выбрались на более-менее свободную территорию и отсюда нам открылся хороший вид на сцену.
Сцену?
О боже!
Это не сцена.
Это боксёрский ринг.
Здесь шумно. Нереально. Как на взлётной полосе.
Толпы орущих людей обступают нас плотным кольцом и почте топчут, не оставляя живого места, подобно стаду диких слонов.
— Блин! Маша! Куда ты меня притащила? — ору во всё горло, пытаясь перекричать музыку.
— Смотри! Да это же Морган Шторм там на сцене скачет! О, боже-е-е, как я его люблю-ю-ю!
Моя подруга сошла с ума. Я смотрю на это подобие человека, в вельветовом костюме и салатовых кроссовках, скачущего по сцене, издающего больше звуки визжащей свинки, мне хочется закрыть уши и глаза, а лучше развернуться и сбежать.
Наверно не очень хорошая была идея сунуться в этот странный клуб.
Здесь пахнет травой и народ какой-то отчасти странный.
— Он похож на невменяемого. Ему на сцене всем залом бесов изгоняют?
— Дура, ты там совсем в своем универишке от жизни отстала?
Да уж, я отстой? Похоже на то. Раз ничего не понимаю в том, что какой-то бритоголовый клоун с розовыми усами скачет по сцене и дрыгается как в припадке.
А голос? Он не поёт, а кричит. Словно прищемил себе молнией детородный орган после того, как сходил в туалет.
— А он петь-то будет? И на каком языке он “поёт”?
— Да хрен знает! Ты музыку слушай, а слова не главное! Вишь как трек народ раскачивает! Зал почти на голове пляшет!
Вот оно современное музыкальное искусство.
“Клоун” рычит, словно одержимый, издавая нечеловеческие вопли, а публика ему демоном аплодисментами изгоняет.
Считаю секунды до конца выступления. Уши болят.
Какой-то урод толкает меня в бок и наступает на ногу.
— Ай! — хватаю Машку за руку, дёргаю её к выходу. — Пошли отсюда, я тебя прошу!
— Сейчас, сейчас начнётся!
Слава богу, выступление так называемого “Шторма” закончилось и зал погрузился в темноту.
Свет погас! Абсолютная тьма. Только табло горит в центре зала с красными цифрами — на нём ведётся отчёт.
10…
9…
8…
Народ хором считает от десяти до ноля…
3…
2…
1...
Бах!
Новая музыка захлёстывает зал, мигающий быстрыми, хаотичными огнями, и на ринг выскакивают два массивных тела.
