Лесоруб оказывается в двусмысленном положении. Правила приличия теперь уже его обязывают похвалить моё имя, как это только что сделал я. Закриарские правила приличия. Которые, непонятно почему, соблюдает незнакомый межгорец…
Назовись я как-нибудь иначе, Кавар обязательно пустил бы в ход целый арсенал насмешек. Я знаю, что в Закриарье существует достаточно весёлых и скабрёзных историй, объясняющих происхождение почти каждого межгорского имени. И тогда уже мне надо было бы либо начинать драку, либо убираться отсюда. Но оскорблять имени Бессмертного Бога Кавару не хотелось. Как бы ни был пьян лесоруб, до богохульства он ещё не допился.
– Имя Бессмертного Бога, – бормочет Кавар, наливая себе вина и принимаясь сердито озираться по сторонам. – Куда это подевался трактирщик?
Понятно. Это же именно трактирщик назвал меня «каким-то межгорцем», предопределив весь дальнейший ход событий. Ну, сейчас трактирщику достанется! По самое «не балуйся».
– Послушай, Оке, – вдруг обращается ко мне Кавар. – А это у тебя что?
Кавар с притворным удивлением показывает пальцем на мой меч, лежащий на столе. И тогда я понимаю, что драться с ним, всё-таки, придётся.
И в Межгорье, и в Закриарье оскорбление личного оружия считается смертельной обидой. Кавар собирается прибегнуть к этому, как к самому крайнему средству. И чёрт меня дёрнул положить меч на стол!
– Что это, Оке? – настойчиво интересуется Кавар.
– Мой меч, – отвечаю я.
– Да ты что?! – удивлённо восклицает Кавар. – Твой меч?! Ты хочешь сказать, что это твоё оружие?! Тогда тебе надо написать на нём, что это – оружие, а не нож для разделки свинины! Ведь на столах обычно лежат ножи трактирных поваров, а не настоящее оружие. Хотя, откуда же тебе, межгорцу, разбираться в настоящем оружии?! Ведь вы даже воевать не умеете как следует! А настоящее оружие – вот оно!..
Кавар заводит руку за спину и вытаскивает из-за пояса боевой обоюдоострый топор. Компания лесорубов начинает хохотать и аплодировать удачной шутке своего товарища. Радостно улыбается и сам Кавар, добившийся желаемого результата. В Закриарье самым популярным видом оружия всегда были топоры, уж не знаю, почему. И посмеяться над мечами и копьями – излюбленное занятие закриарцев. Особенно, над межгорскими мечами.
Я обвожу взглядом хохочущий зал трактира. Смеются все – и лесорубы, и моряки, и барон, и даже из кухни доносится весёлое ржание поварят и прислуги. Ну, что ж… Терять мне всё равно нечего…
– Ты хочешь драться? – спокойно спрашиваю я Кавара.
– Да!
– Хорошо, – соглашаюсь я.
Затем я протягиваю руку к его кувшину, до краёв наполняю свою кружку и пригубливаю золотистое кагоарское вино.
– Кислятина, – презрительно кривлюсь я и выплёскиваю вино прямо в лицо Кавару. – Только дровосеки могут пить такую гадость, Дровосеки с межгорских окраин. С вороньими именами. Кар-кар-кар…
– Ты на Закриарской земле! – вскакивает с места Кавар, пытаясь утереться. – Ты!..
– Никогда не слышал о такой стране, – презрительно говорю я. – Это ты, Кавар, находишься в Межгорье!
– Я убью тебя! – ревёт Кавар, занося топор.
– Никогда не боялся вороньего карканья, – спокойно отвечаю я. Волноваться мне нечего – в трактире драки не будет, это я знаю точно. Ни один трактирщик этого не допустит. Понимает это и Кавар.
– Пошли на улицу! – грозно орёт он.
– Пошли, – соглашаюсь я, поднимаясь с места. Что-то я ещё забыл? А! Вспомнил!..
