Прекрасны ваши акварели!
Дай бог прожить им сотни лет.
Ищу невольно параллели:
Что уцелеет на земле.
Крошатся горы, сохнут реки,
И разливаются моря,
Не сохраняется навеки
Ничто в Галактике не зря.
Исчезнут города и страны,
Начнётся новый род людской,
Но будет новый, как ни странно,
Вновь мир с любовью и тоской.
И твари новые живые
Сказать об этом захотят,
Произнесут слова впервые,
Как повзрослевшее дитя.
Потом начнутся танцев ритмы,
Междоусобиц канитель,
Корявые родятся рифмы,
На плоском камне акварель.
Она – строка родная слова,
В ней так же, как в строке стихов,
Оттенки запаха любого
Из окружения цветов.
И алгоритмы чувств и звуков,
Что космос в вечности хранит,
Вернут перо и кисти в руки
Тем, кто искусство возродит.
