Шепчут: «Зеркала кривЫ».
Но иду упрямо к сказке,
Отвечая: «Я – не вы»!
Я иду навстречу счастью —
А оно навстречу мне —
ВдохновЯсь не будней страстью,
Но высоким и извне.
Вновь ожившими очами
Мне легко в мечту светить.
С ней и днями, и ночами
Хочется сильнее жить.
Пусть блуждают кривотолки
Посреди гонцов-ветров.
Пусть летят вранья осколки,
Я всецело к ним готов.
Сквозь рассветы и закаты,
Жизнь за жизнью напролёт,
Нет надежд моих утраты,
Ведь она меня там ждёт…
Не моя атмосфера в вашем доме, мадам.
И руки у вас, как ледышки.
А я ведь привык только к тёплым рукам…
А может быть вольный я слишком.
Как быстро завяли букеты цветов
От вашей неискренней ласки.
Вы знаете, вряд ли я буду готов
Терпеть эту ложь вашей сказки.
Осмелюсь соврать, что я буду скучать,
Но, право же, чтоб не обидеть.
Поверьте, не стоит роман начинать,
В котором любви не увидеть!
Вы плохо сыграли хорошую роль,
А я не люблю притворяться.
Я знаю – вам чуждо понятие боль,
Поэтому легче прощаться.
Вы знаете, лет бы пятнадцать назад
Я б смог отогреть ваши руки.
Теперь же не стоит нам жить невпопад,
Лишь ради спектаклей от скуки.
Ручаюсь, нам с вами ещё повезёт —
Особенно вам, как актрисе.
Вас кто-то на бис много раз призовёт,
И много напишет вам писем.
Позвольте ж мне с миром обратно уйти,
В уютную вольную волю.
Дождаться когда – нибудь тёплой руки
И с ней разделить свою долю…
Полыхает закат в горизонте,
Согревая собой небеса.
Словно фАрос на знатном архОнте —
Цвета алого вширь паруса.
На уснувшем сижу косогоре,
И любуюсь пожаром сиим.
Ненавязчиво плещется море
В такт загадочным мыслям моим.
Искры звёзд будто солнца осколки,
Хороводят с начала времён.
Мне вдруг вспомнятся ласки креолки —
Той, которой я был соблазнён.
Это было давно и недолго,
Но вернись я в то время опять —
То сквозь волосы чёрного шёлка,
Я рискнул бы всю правду сказать.
Странно встретились, глупо расстались
При таком же закатном огне.
От любви до гордыни метались,
Растворяя зов сердца в вине.
Нет, не больно уже и не грустно
Иногда о былом вспоминать —
Как любила не очень искусно
На закате меня обнимать.
Слава Богу, что есть у нас память,
Раз умеет такое хранить.
И ничто не сумеет заставить
Ту креолку в закате забыть…
Музыка чёрно-белая
В питерском баре у вод.
Пляшет толпа оголтелая,
Кажется это клуб «MOD».
Наглая речь иностранная
Бьёт по ушам словно гром.
Дурость моя самозванная
Вновь привела в старый дом.
Сотня шагов от Дворцовой —
Всадник, Исаакий, тот сад.
Всё закрутилось по новой,
Что же я вовсе не рад…
Встреча, застолье в квартире
В доме Маковского, ночь.
Мысль после близости шире:
Утром спасительным – прочь!
Всмятку разбитая совесть,
Мысли черны, как Нева.
Скука сожгла эту повесть,
Тихо стою у окна.
В тысячный раз убеждаюсь,
Души дороже хорОм.
Даже уже и не каюсь,
Мне, как и ей, поделОм.
Утром глаза затуманены.
Завтрак, простое «пока».
Нервы обоих изранены,
Но моя поступь легка.
Питерский день, как мгновение —
Бары, стаканы с огнём.
Грустная муть приключения
К вечеру стала бичом.
Значит мосты снова взорваны…
Шут с ними, я оживу!
В клочья сомнения порваны,
Пусть закатает губу.
Музыка чёрно-белая
В клубе у тёмной воды.
В думах надежда несмелая —
Поняли всё я и ты…
Амур стрелять в меня не хочет,
Я – слишком трудная мишень.
Сидит, в бессильи стрелы точит
Размером с добрую сажень.
А я смеюсь над ним бесстыдно,
Дразню уже который круг:
«Ну разве-же меня не видно,
Подслеповатый старый друг»?
