Обхватываю ее запястье и прикладываю ладонь в своему паху.
– Можешь начать соболезновать уже сейчас.
– Сейчас?.. – смеется, сжимая пальцы. – Может, прокатимся с ветерком, а потом к тебе?
– Может. – соглашаюсь я.
Жду, когда она разместит свою задницу позади меня и качусь туда, откуда доносятся раскаты музыки и рев газующих движков.
Закурив и открыв запотевшую бутылку холодного пива, слушаю байку о том, как Ромик сегодня Прелюд покупал. Тот умеет рассказать так, что у слушающих челюсти отваливаются. Приврет, где надо, приукрасит, но я не комментирую. Пусть пиздит.
А потом внимание целиком и полностью сосредотачивается на моей невъебенной персоне. Смерть и похороны Берга – новость номер один в городе.
– Твой венок был самый крутой, Абрам…
– Да все только о нем и говорят… Красава…
– Наш бомонд в культурном шоке.
Обычно болтовня о моем папаше меня не трогает, но сейчас, после того, как он отправился на тот свет, шуточки о его смерти кажутся неуместными.
Я не знаю, что почувствовал сам, когда он помер. Это точно не равнодушие, но и не злорадство тоже. Скорее, злость и разочарование из-за того, что он сыграл в ящик так рано.
Пойти на похороны решил в последний момент. Не смог не прийти и не отдать дань чуваку, подарившему мне жизнь.
– Хорош. Завязывайте…
Вручив недопитую бутылку пива Викки, седлаю байк и еду на стартовую. Грот, единственный, кто не боится со мной гоняться, останавливается параллельно.
Две минуты на подготовку и настрой, и стоящая между нами рыжая девчонка в кожаных стрингах срывает с себя лифчик.
Оставляя за собой столбы серой пыли, срываемся с места одновременно. Позади свист, тяжелые биты. В ушах ветер и рев мотора. Адреналин вспарывает вены и бьет в виски.
Вырываюсь вперед, ухожу в занос на повороте, выбивая Гротова с его полосы и вихляю задним колесом, чтобы лишить его зрения.
Еще три минуты и раскаты рока и крики толпы вновь приближаются.
– Абрам… Абрам!!!
– Илюха!..
Вылетев за черту, едва не кладу байк на бок, разворачиваю его на сто восемьдесят градусов и вижу горящий в облаке пыли глаз летящего навстречу Грота.
Сегодня не его день.
Милена
Присев на корточки, беру одного из малышей на руки. Глядя черными глазками – бусинками, тянет шею и пытается лизнуть меня в нос.
– Они еще не обработаны, Милена. Осторожней. – предупреждает Маша, хозяйка питомника.
– Как у людей поднимаются руки выбросить таких крох? Неужели совсем нет сердца?..
Их четверо. Три девочки и мальчик. Пенсионерка нашла щенков в коробке под забором своего дома и привезла в приют.
– У них обезвоживание и блохи.
– Боже… бедняжки.
Опускаю малыша и, вооружившись салфеткой, смоченной в специальном растворе, по очереди промываю им глазки и носы.
Помогаю я этому приюту вот уже второй год. А началась наша дружба с того, что я увидела в сети пост с криком о помощи – бездомным кошкам и собакам не хватало еды и лекарств.
Приехала увидеть все своими глазами и оставила здесь все сбережения. Через несколько месяцев, действуя через бабушку, сумела уговорить Льва Давидовича взять питомник под свою опеку. С тех пор он процветает.
Наведя красоту щенкам, с каждым из них делаю селфи. Доказано, что мое лицо в одном кадре с животными значительно увеличивает шансы на обретение ими новых хозяев.
Торгую фейсом, так сказать.
– Ну а ты, Бандит? – спрашиваю у одноухого кота, беря его на руки. – Когда уже тебя заберут?
