– Журналистка? Какая журналистка?
– Принести скальпель, товарищ рейд-полковник? – участливо поинтересовался Клаус.
– Не нужно, – покачал я головой. – Почему-то я ему верю. А те борцы за свободу, что разнесли мой дом на атомы – ваши?
– Наши, – с легким оттенком гордости в голосе подтвердил лейтенант. – Их жертва не напрасна, их будут помнить многие поколения новых людей, живущих в мире и согласии с инопланетными мирами!
– А чего ж ты тогда так помереть боишься? – удивился я. – Раз идейный такой – так подохни геройски – глядишь, и памятник поставят.
– Я не за памятники сражаюсь, – возразил Вольфсон.
– А за что тогда? За деньги? За звездочки на погонах? За власть?
– Одними идеями сыт не будешь, – виновато кивнул суперкарго.
– А, понятно, – рассмеялся я. – То есть ты нас продал, и светлое будущее в революционном раю тебе не светит?
– А им все лишь бы что-нибудь кому-нибудь продать, – язвительно произнес десантник из конвоя с сержантскими лычками, кажется, Тасмахал Каджар. – То Христа иудеям, то Аляску пиндосам, то нефть узкоглазым, то айсберги креветкам.
На это террористу совершенно нечего было ответить, а я не мог придумать, что бы еще такое спросить. Существование, по меньшей мере, двух групп боевиков меня мало радовало. Или же у них хромала вертикаль власти, и правая рука не ведала, что творит левая? Такое предположение выглядело маловероятным. Больше было похоже на то, что кто-то работает под ССИМ, преследуя свои, уж вовсе непонятные рядовому рейд-полковнику цели. Черт с ними, это уже не мои проблемы.
Конец ознакомительного фрагмента.
Если вам понравилась книга, поддержите автора, купив полную версию по ссылке ниже.
Продолжить чтение
